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记着哪一棵是温枝夏在下雨天摔进泥里种下的，记着哪一棵是苏皖蹲在旁边扶着苗、自己淋了半天的雨。
记着那些年温枝夏一个人来、一个人坐、一个人回去，也记着今天——终于有人推开了那扇没锁的门。
苏皖把温枝夏的手握紧了一些。
不是攥着，是包着。
掌心贴着手背，像培土一样，把那些年漏掉的东西，一捧一捧地填回去。
……她闭上眼，听了一会儿。
风穿过花林的声音，不像别处那样呜呜地响，而是沙沙的，很轻，像有人在很远的地方翻着一本很厚的书，一页一页，翻得很慢。
偶尔有一片花瓣落在她脸上，凉一下，又被体温捂暖，然后被风吹走。
她不想睁眼。
这个地方，这个时刻，这个人就在身边——她想把这种感觉记住，记到骨头里。
她睁开眼。
苏皖还站在她旁边，没有走，没有动，像一棵在风里站了很久的树。
花瓣还在落，风还在吹。
苏皖看着她的侧脸，忽然觉得她们之间隔着的那些东西——那些没说出口的话、那些藏起来的腰佩、那些一个人在书房里坐着的夜晚——像这满山的花瓣一样，看着多，其实轻。
风一吹就散了。
散不掉的，是眼前这个人。
是她在栀子花树下坐了一夜又一夜，是她说不怪她，是她等了这么久。
“枝夏。”
苏皖开口。
温枝夏转过头。
她的睫毛上沾着一点什么，亮晶晶的。
苏皖一开始以为是花瓣上的露水，后来发现不是。
那是眼泪。
温枝夏哭了。
没有声音，没有抽泣，甚至表情都没有什么变化。
但眼泪是真的，从眼角滑下来，沿着鼻翼的弧度，停在嘴角。
苏皖的心像被什么东西狠狠攥了一下。
她从来没见过温枝夏哭。
小时候没有，温家出事的时候没有，后来那些年一个人在栀子花树下坐着的时候也没有。
“你哭了。”
苏皖说，声音有点哑。
温枝夏没有擦。
她让那滴眼泪挂在脸上，像让一片花瓣落在肩上一样，不慌不忙，不遮不掩。
“嗯。”
她说。
苏皖伸出手，指尖轻轻碰到温枝夏的脸。
那滴眼泪是热的，烫在她指尖上。
“为什么哭？”
“因为你来了。”
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