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药味。
沈秀宁的鼻子比脑子先醒。
一股苦涩的药汤味钻进鼻腔，混着发霉的稻草和某种说不清的酸馊味——像是隔夜的泡菜水。
隔着一道木板墙，咔嗒，咔嗒，咔嗒。
那个节奏她太熟了。
梭子穿过经线，打纬板撞紧纬纱。
停顿。
换手。
再来。
那不是机器在转，是人在踩。
沈秀宁用力撑开眼皮。
头顶是一根发黑的木梁，弯出了岁月的弧度。
她抬起手，看见了手腕上还没消退的青紫——被人攥住时留下的指印。
黄泥墙。
木板门。
窗户糊着泛黄的桑皮纸，破了两个小洞，漏进来两道细窄的春光。
身下铺的是稻草垫子，盖的是粗布被子，被汗水洇出了一圈深色的印子。
她试着握拳，再松开。
这具身体十五六岁，手心有茧。
茧的位置不对——不是在虎口和指尖，而是在手掌中段。
常年握着梭子磨出来的。
脑子里猛然塞进了一大团不属于她的记忆。
祠堂。
她被按在祠堂中央，地上铺着冷硬的青砖。
四周围满了人，有坐着的，有站着的，有挤在门口伸着脖子往里看的。
一个枯瘦的老者坐在正中，声音像锯子锯木头。
"
张举人愿纳你为继室。
"
"
张举人今年五十有二，发妻亡故已有三载，膝下无子。
"
"
纳你为继室，是续弦，不是妾。
这是抬举你。
"
"
这是沈家的体面。
你不应，就是不孝。
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