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思维运转越来越慢，像电量只剩百分之三的手机。
每次调取记忆，都要花更长时间加载。
他开始遗忘一些本来记得很清楚的事。
比如高中班主任的名字，他突然想不起来姓什么了。
还有第一次见投资人时穿的衬衫颜色，他也模糊了。
他知道这是代价。
每守住一次真实，就要丢掉一点记忆。
这场战争没有赢家，只有谁能撑得更久。
他把剩下的力气集中在最后三条信息上：
韭菜包子的油滴在准考证左下角，他用手擦，留下指纹。
客户签单金额是八千三百二十七元，不是整数，所以他记得清。
突围时短棍砸中打手护甲，声音是“铛”
，金属撞击，不是塑料。
这三条是他最后的底牌。
只要它们还在，他就还是周明远。
黑暗中，那扇青铜门再次浮现。
门上的断裂箭头符号一闪而逝。
门缝里的光弱了很多，低语声也变成了杂音。
门把手不动了。
他知道，对方退了。
至少暂时退了。
他没庆祝。
他只是把那支虚拟的钢笔，重新放回内袋。
动作做完，意识沉了下来。
不是昏迷，不是放弃，是一种极度疲惫后的静止。
像电脑蓝屏前的最后一帧画面，定格在那里，等着下一个指令。
他还醒着。
他还记得自己是谁。
这就够了。
现实中的荒地，周明远的身体依旧趴在地上，面部朝下，冲锋衣被冷汗浸透，贴在背上。
左臂烫伤处泛着不正常的紫红色，像是内部组织在缓慢升温。
他的右手微微抽搐了一下，指尖终于碰到了那支掉落的钢笔，但没能握紧。
风从远处吹来，卷起几片枯叶，落在他肩上，一动不动。
眼皮颤动的频率变慢了。
一下，又一下，像是在数心跳。
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