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风从通道口灌进来，吹得那枚监视器的红灯闪了一下，又闪了一下，像是垂死挣扎的心跳。
周明远没动，眼皮缝里盯着它，直到光彻底熄灭。
他松了口气，喉咙干得发痛。
左手慢慢抬起来，指尖触到右肩——冰刺还钉在那儿，血已经凝了一层薄痂，但一碰就裂，温热的液体顺着胳膊往下淌。
他咬住牙根，把编号02钢笔从内袋抠出来，拔掉笔帽，氨气味猛地冲进鼻腔，脑子一激灵。
清醒了。
他用钢笔尾端抵住地面，撑起上半身。
每动一下，肩膀就像被锯子来回拉。
他不管，一点一点挪，膝盖蹭着冰面往前拖。
冲锋衣下摆撕开了，露出里面的旧布料，那是他最早送外卖时裹过饭盒的包袱皮，缝进去的。
左边岩壁上的接缝还在那儿，颜色比周围深一点，像冻肉边缘的淤血。
他爬到跟前，伸手摸，掌心贴上去，能感觉到一丝微弱的热流，断断续续的，像呼吸。
不是自然形成的。
他把钢笔尖插进缝隙，左右撬。
咔一声轻响，整块岩壁往里滑了半寸，接着无声无息地横向移开，露出一个不到一米宽的通道口。
冷雾涌出来，带着一股铁锈混着防腐剂的味道。
他跪在地上喘了几口，左手扒住门框，把自己拽进去。
门在他身后合上，隔绝了外面的风声。
里面是间冰室，不大，二十平米左右，四壁结满霜花，天花板挂着钟乳状的冰棱，滴着水。
正中央并列排着二十具冰棺，通体透明，像是加厚玻璃做的，表面覆着一层白霜。
他靠着墙走过去，每一步都踩出吱嘎声。
第一具冰棺里躺着个男人，脸朝上，闭着眼。
他伸手抹开霜，看清了那张脸。
愣住了。
眉毛、鼻梁、嘴唇……连左耳后那颗小痣都在。
最要命的是左小臂外侧——一道烫伤疤，形状像被泼了半杯开水，边缘不规则，正是他自己小时候打翻热水瓶留下的。
他缩回手，低头看自己手臂，又抬头看冰棺。
一模一样。
他往后退了半步，撞到另一具冰棺。
转身再看，第二具，第三具……全是一个模子刻出来的。
有的穿着工地背心，胸口印着“安全第一”
；有的套着早期那件灰绿色工装外套，袖口磨得发毛；还有几具穿的是他现在这件黑色冲锋衣，边角磨损的位置都一致。
像是把他活过的每个阶段，全给冻进来了。
他走到最中间那具冰棺前，蹲下来，手指颤抖着擦去表面霜层。
这张脸和其他的差不多，但神情不一样——嘴角微微翘着，像是刚做完什么得意的事，没来得及收住笑。
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