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玻璃墙的裂痕已经蔓延到地面，蛛网般的纹迹在脚下扩散。
周明远背靠着墙体，左臂的布条被血浸透，每一次呼吸都像有铁片刮过肺叶。
他坐在一堆碎玻璃和电缆残骸之间，右手食指无意识地敲着地面，节奏断断续续，像是信号不良的摩斯电码。
他低头看着自己的手。
指尖发抖，不是因为疼，而是系统在抽离。
命点正在往下掉。
他能感觉到那种空落感，像钱包被人悄悄掏空，连一张毛票都不剩。
昨天结算时那串红得刺眼的负值还在脑子里晃——情绪耗损、体力透支、人际关系恶化……每一项都在扣，像有人拿着计算器站在背后，一笔一笔划走他的命。
他闭了下眼。
再睁开时，盯着大厅中央那道红光里的影子。
它没动，但压迫感比刚才更沉。
空气黏糊糊的，吸一口都费劲。
他知道，只要他不动，它也不会出手。
它在等，等他先乱，等他崩溃，等他耗尽最后一丝力气。
可他现在犹豫了。
上一轮冲锋差点没回来。
钢笔插进去的瞬间，对方的能量场反冲直接震裂了他两根肋骨。
他咳出的血到现在还沾在嘴角，干了，发硬。
再冲一次，可能就真站不起来了。
系统不会救他，命点不够，强化属性的选项灰着，预判行为的技能锁着。
他现在就是个伤兵，靠一口气撑着。
右手指尖又敲了一下，停住。
然后是第二下，第三下，第四下……乱了。
他猛地攥紧拳头，指甲掐进掌心。
就在他伸手摸向内袋钢笔的时候，耳后传来一阵刺痛。
通讯器响了。
不是战术频道那种“滴”
一声提示音，是震动，像是有人拿针在他颅骨上戳。
他皱眉，抬手去摸耳后植入端，金属接口边缘已经发烫，外壳裂了一道缝。
这玩意儿本不该在这种强干扰区工作，早就该报废了。
但他咬住冲锋衣拉链头，狠狠一拽。
拉链崩开的声音混着牙齿摩擦的咯吱声，他用嘴把拉链金属头卡进耳后接口凹槽，硬生生重启了信号模块。
“滋啦——”
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