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面团不光滑，疙疙瘩瘩的，像癞蛤蟆的背。
她把面团放在一边醒着，开始剁馅。
胡萝卜切碎，腊肉切碎，野菜切碎，混在一起，加盐，拌匀。
馅料看起来不太好看——胡萝卜是橙色的，腊肉是暗红色的，野菜是深绿色的，搅在一起像一盘调色板。
但她闻了闻，觉得味道应该还行。
擀饺子皮是最难的一步。
她没有擀面杖，用酒瓶子代替。
酒瓶子是圆的，但比擀面杖细很多，擀出来的面皮厚薄不均，有的地方薄得能看到底下的案板，有的地方厚得像鞋垫。
叶限靠在墙上看着，忽然开口了。
“我来。”
顾莜莜抬起头看着他。
“你能行吗？”
“试试。”
她扶着叶限从炕上下来，让他坐在火堆旁边。
他接过酒瓶子，动作很慢，但很稳。
酒瓶子在他手底下转动着，面皮一点一点地变薄、变大、变圆。
他擀出来的饺子皮，每一张都是圆的，厚薄均匀，边缘薄中间厚，比顾莜莜擀的那些好了几百倍。
顾莜莜站在旁边，看得目瞪口呆。
“你怎么会的？”
她问。
“小时候看我母亲做过。”
叶限说，语气很平静，像是在说一件很寻常的事。
但顾莜莜注意到，他说“母亲”
这两个字的时候，手里的动作顿了一下。
她没有追问，拿起一张饺子皮，开始包。
她包的饺子跟她之前绣的花一样——丑。
歪歪扭扭的，有的站不起来，躺在案板上像一具尸体；有的馅放多了，肚皮撑破，露出里面的馅料；有的馅放少了，瘪瘪的，像一张被揉皱的纸。
叶限看着她包的那一排饺子，嘴角动了动。
“你绣的花，”
他说，“也是这样的？”
顾莜莜脸红了。
“你闭嘴。”
叶限没有闭嘴。
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