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这张银行卡里是她攒下的所有的钱，她再也不需要将她攒下的钱可笑地存在她那本黑色笔记本里了。
“你知道的，玛莎小姐，”
佩妮把卡塞进了玛莎的手上，“你们出版社，你经手的所有杂志、报纸，我都要订一份，地址……呃，你知道的，就寄到那里去。”
“还有沃特斯先生的赔偿金额也算在里面。”
她说。
“如果有任何问题，沃特斯先生，你可以随时通过律师向我联系。
“
她走出出版社。
“嘿，佩妮。”
一个女人叫住她。
佩妮回头。
电线杆下站着一位穿着牛仔工装裤，头戴鸭舌帽的女人，棕红色没有光泽的头发乱糟糟地压在帽沿下。
她左手点着一根烟，露出来的手臂瘦削苍白，可以看见下面跳动的青筋。
佩妮不认得这样的女人。
“你也在写小说吗？“那女人说，她把香烟扔在电线杆下，抬起她的靴子踩灭了那根香烟。
又来了，怎么总要有人问她在不在写小说，现在就连街边的路人都要问她一句，你在不在写小说。
她写不写小说关他们什么事，关这个世界什么事？
“你是谁？“佩妮梗着自己的脖子说道。
那个电线杆下的女人把鸭舌帽抬了起来，向她走近。
随着她越走越近，佩妮在心里倒抽了一口气。
那是索菲·特拉瑟姆，不不不，索菲·文森特。
“你也在写小说吗？“她又问了一遍。
索菲·文森特的步伐有些奇怪，等她走近了，佩妮才赫然发现她小腹隆起，看起来足有七个月那么大。
“你说你不想生孩子的。”
佩妮简直是惊声叫了起来，她讥诮地说：“你的作品就是你的孩子，这就是你沉寂这么久的惊世巨作吗？你的第二部作品，在你的肚子里。”
索菲却对她露出一抹微笑：“那天你就在排队的人群里对不对。”
她说不清楚这一刻涌上她心头的感觉，她只觉得她被这个世界愚弄，嘲讽，践踏在脚下：“那你，伟大的作家，索菲·文森特，那天为什么好像没有看见我一样。”
“她骗了我。”
索菲没有回答她，自顾自地说道，“她骗了我。”
“谁骗了你？”
“阿加莎，”
索菲说，“特拉瑟姆不是我父亲的名字，是我母亲养父母的姓氏。
她骗我说我父亲死了，他根本没有死，他在伦敦活得好好的，养了前前妻、前妻和现任妻子的三个孩子，在电视上看见我，托人辗转找到我，让我拯救自己那深陷债务、药物依赖的可怜父亲。”
“文森特把他赶了出去，禁止他再同我见面。”
“文森特是爱我的，我也爱他。
“
“但是为什么，他还要同她在一起呢？”
”
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