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第五卷·第二十九章法庭与眼泪
二十七岁那年的秋天，成都的雨下得没完没了。
不是那种骤然的、暴烈的夏雨，而是绵长的、阴冷的，像永远也拧不干的、湿漉漉的抹布，一天到晚，不紧不慢，把整个城市都泡在一种黏稠的、发霉的潮气里。
空气里有雨水、泥土和腐烂的落叶混合的气味，钻进鼻腔，黏在喉咙，让人想咳嗽，但咳不出来，只是闷闷的，沉沉的，像胸口压着一块浸了水的棉花。
顾雨落坐在原告席上，背挺得很直，像一根绷紧的弦。
她穿着黑色的职业套装，剪裁合身，料子挺括，是那种“看起来很贵、但实际上花了她半个月工资”
的衣服。
头发一丝不苟地梳在脑后，露出光洁的额头和线条清晰的下颌。
脸上化了淡妆，口红是正红色，很亮，但在法庭惨白的灯光下，显得有些突兀，像一张精心绘制、但戴错了场合的面具。
她面前摊着案卷，很厚的一沓，A4纸，密密麻麻的字，黑色的，加粗的，像某种无声的、沉重的控诉。
她的手放在案卷上，手指很凉，很白，能看见皮肤下青色的血管。
指甲剪得很短，很干净，涂了透明的护甲油，在灯光下泛着微弱的、冰冷的光。
她在看对面。
被告席上坐着一对中年夫妻，看起来都很疲惫，很憔悴。
丈夫穿着皱巴巴的西装，领带歪了，头发有些凌乱，眼睛红红的，像哭过，或者没睡好。
妻子更瘦，穿着一件过时的、颜色暗淡的连衣裙，肩膀微微耸着，手里紧紧攥着一块手帕，时不时擦一下眼角，但眼泪好像永远也擦不完，不停地流，无声地，固执地，像这场下了半个月、但好像永远也不会停的雨。
他们在争一套房子。
很老的小区，八十年代建的，在成都的东边，离市中心很远。
房子不大，七十平，两室一厅，装修很旧，墙皮有些剥落，地板翘了边。
但那是他们结婚时买的，用光了所有积蓄，还借了钱。
他们在那儿住了二十五年，生了儿子，养大了，送他去了外地读大学。
然后，婚姻碎了，像一块被雨泡得太久的饼干，轻轻一碰，就成了粉末。
现在，他们坐在这里，在法庭上，在顾雨落对面，争这套不值多少钱、但装了他们二十五年人生的、老旧的、潮湿的、正在慢慢发霉的房子。
丈夫想要房子，说当初是他出的首付，是他还的贷款，是他一点一点，把这个家撑起来的。
妻子也想要房子，说这二十五年，是她做饭，是她洗衣，是她带孩子，是她在这个家里，流了汗，流了泪，流了血，把青春，把健康，把整个人生，都耗进去了。
他们争得很凶，在庭上。
丈夫声音很大，很激动，拍桌子，骂人，说妻子没良心，说这个家早就名存实亡，说这二十五年，他受够了，累了，不想再争了，只想拿回属于他的东西，然后离开，再也不回来。
妻子哭，不说话，只是哭，不停地擦眼泪，但眼泪好像永远也擦不完，无声地，固执地，流。
法官在听，偶尔打断，问几个问题，表情很平静，平静得近乎冷漠，像看惯了这种场面，像听惯了这种争吵，像这场雨，这场下了半个月、但好像永远也不会停的雨，只是背景噪音，是让人烦躁、但不得不忍受的、小小的不便。
顾雨落在记笔记。
钢笔在纸上沙沙响，很轻，但在安静的法庭里，很清晰。
她记下丈夫说的每一句话，每一个表情，每一次拍桌子。
记下妻子流的每一滴泪，每一次擦眼的动作，每一声压抑的抽泣。
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