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我接过来一看，是他今天下午写的那篇字，那首《诗经·小雅》。
“送你。”
他说，“你的《孝经》写得那么认真，不能没有一首诗压箱底。”
我愣住了。
“拿着吧，”
他拍拍我的肩膀，笑道，“回去多读几遍，不懂的明日来问我。
你是我伴读，总不能连《诗经》都没读过。”
他的手掌落在我肩头，隔着那件拼布袄子，我依然能感受到那份力道。
不重，也不轻。
刚刚好，是他对“自己人”
的分寸。
我捏着那张纸，看着他转身离开的背影，忽然觉得鼻酸。
回到家时天已经黑透了。
母亲还没回来，灶台冰冷，屋里黑黢黢的。
我点了那盏小油灯，把曹操给我的那张纸摊在案上，就着昏黄的灯光一个字一个字地看。
高山仰止，景行行止。
虽不能至，然心乡往之。
这四句话，我一字一字地念，一字一字地记，念到最后，眼前忽然模糊了。
我不知道自己为什么会哭。
那天晚上，我躺在草席上，翻来覆去地睡不着。
脑海里反复回放着今天发生的一切——书斋里的差距，案上的粟米饭，曹操递来的羊肉汤，肩上那一拍，还有这张写着“高山仰止”
的字。
我明明白白地知道，我和他之间的差距有多大。
不是努力就能追上的差距。
是从出身到眼界，从学问到格局，从骨子里便注定了的差距。
他四岁开蒙，读的是《诗经》《尚书》《左传》，写的是紫毫端砚，穿的是锦袍鹿靴，坐的是上好的楠木书案，身边围绕的是世家子弟。
而我，靠母亲在浆洗房里搓衣服的手才换来一个伴读的机会，连《左传》都听不懂，连一支像样的笔都买不起。
这样的差距，像一条看不见的鸿沟，横亘在我和他之间。
可我还是想靠近他。
哪怕只是坐在书斋最靠门的角落，哪怕只能远远地看着，哪怕他说“你以后就跟着我了”
只是一句随口的话。
我还是想跟着他。
我把那张纸贴在胸口，闭上眼睛。
纸上有墨香，还有他指尖留下的微凉触感。
这大约是我十三年来，唯一真正拥有的东西。
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