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林晚站起来，走到吧台尽头，又走回来，人字拖在木地板上啪嗒啪嗒响。
然后她站住了，转过来，面对着陈屿，手指抠着吧台边缘那条被无数只杯子磨出来的木痕。
“今晚我想吐你床上。”
她说。
陈屿看了她一眼。
那一眼不长，大概就两秒。
然后她把手里那只刚擦好的高脚杯挂回杯架上，从吧台下面摸出一个塑料垃圾桶，转身往后间走。
林晚跟在后面，看着她推开那扇没挂门牌的木门，把垃圾桶放在床边，又弯腰把床单稍微折起来——怕吐到床垫上不好洗。
动作很麻利，像是在做一件已经做过很多次的事。
林晚没吐。
她躺在床上，盯着天花板上那道从墙角蔓延到灯座的裂纹，肚子里的酒精像一缸被搅浑的水，能感觉到它在晃荡，但就是翻不上来。
她翻了个身，侧躺着，把脸埋进枕头里。
枕套是昨天才换的，能闻到洗衣液的残留味，还有一点陈屿自己的味道——不是香水，也不是洗发水，是皮肤和布料长期接触后留下的那种淡淡的、干燥的、说不清楚的、略微偏碱性的、像是被太阳晒过的旧毛衣的气味。
她在这个味道里睡着了。
半夜两点十七分，她醒了。
胃里的东西终于决定要出来透透气。
她摸黑抓到垃圾桶，跪在床沿边，把今晚喝进去的三杯酒、下午在工位上啃的半块苏打饼干、还有一整天咽下去的恶心，对工作的，对老板的，对生活和命运的，全都吐进了那个塑料桶里。
呕吐的姿势很难看——她的腰弓得像一只被踩了壳的蜗牛，喉咙里发出被胃酸灼烧后的嘶哑声，头发粘在汗湿的额头上，一绺一绺贴在太阳穴两侧，肩胛骨透过薄薄的T恤清晰地凸出来，整个背脊像一把被折弯的旧伞骨。
陈屿从吧台过来的时候手里端着一杯温水，另一只手拿了条湿毛巾。
她没有拍林晚的背——很多人会拍，她不会。
她觉得被人在吐的时候拍背是一件极其羞辱的事，虽然她说不出为什么。
她只是蹲下来，把垃圾桶挪开，把湿毛巾放在林晚手里，又把水杯放在床头柜上。
林晚在洗手间里漱了口，把嘴里的酸臭冲到下水道里，盯着镜子里的自己看了几秒——眼眶是红的，生理性流泪；嘴角挂着一道半透明的水痕，分不清是胃液还是唾液；头发油腻地搭在锁骨上，黑色T恤的领口被汗浸出了一道深色的水渍。
她伸手把脸上的水擦掉，又把手放在水龙头下冲了冲。
指尖很冰，喉咙很痛，脑子很清醒。
她走回房间，没躺，坐在床沿边，脚踩着那个还残留着呕吐物气味的塑料垃圾桶边缘，低着头，两只手交叠放在膝盖上。
沉默了很久——久到陈屿以为她睡着了，站起来准备关灯。
然后她开口了。
“你，为什么对我这么好。”
声音不大，语气很平，不像在提问，更像在陈述一个让她困惑已久的事实。
陈屿站在门口，一只手搭在门框上，歪着头看她。
沉默了几秒——林晚在试探？
在怀疑？
在等她收回？
还是这辈子从来没人对她好过，所以她本能地以为所有的“好”
都得拿什么东西去换？
用身体，用服从，用挨操，用挨打，用上贡，用谄笑，用银行卡里的钱，用跪在小便池前舔尿垢的舌头？
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