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她最怀念的，也是她父亲唯一会做的一道菜，是“冬笋炖腊肉”
。
一道烟火气十足的家常菜，带着浓郁的咸香和属于乡野的质朴，也正因如此，它从未，也永远不可能出现在以精致、清淡闻名的林家餐桌上。
原来，她拼命想要忘记的，才是她灵魂深处最渴望的。
机会很快来了。
林老太太八十寿辰，族人齐聚，热闹非凡。
宴会厅里水晶灯璀璨如星河，红木长桌上摆满青瓷雅器，空气中浮动着雪松香薰与冷盘清露的淡香。
沈昭昭忽然微笑着提议：“奶奶，今年的寿宴，不如我们换个方式吧。
我们这些做晚辈的，每个人亲手做一道菜，不比拼贵贱，只代表一份心意，您看好不好？”
这个提议新颖又讨巧，老太太自然欣然应允。
林家的厨房，第一次对这些养尊处优的少爷小姐们开放。
锅铲碰撞声、油锅爆响声、惊呼声此起彼伏，空气中弥漫着焦糖、柠檬汁与误放太多盐的懊恼。
而沈昭昭，则在角落里，安静地处理着那块从乡下特意寻来的土猪腊肉和新鲜冬笋。
腊肉焯水切片，冬笋剥壳滚刀，入锅煸炒，加高汤慢炖。
不一会儿，一股浓烈霸道的咸香就从锅里弥漫开来，油星在汤面跳跃，发出细微的“噼啪”
声，那香气粗粝而热烈，与厨房里其他精致菜肴的清雅香气格格不入，却又顽强地勾动着人最原始的食欲，像一声来自泥土深处的召唤。
，！
菜炖好了，她选了一个最朴实的土陶碗盛装。
就在端起碗准备转身的那一刻，她的手腕微不可察地一晃，一勺滚烫的汤汁“恰好”
溅到了她那身昂贵的定制衣裙袖口上，留下了一片深色的油渍。
周围有人发出了低低的惊呼，而周曼如的视线，却像被磁石吸住一般，死死地钉在那片油渍上。
她的脸色瞬间煞白，呼吸都停滞了。
指尖传来一阵刺麻的凉意，仿佛十年前那碗滚烫的汤又一次泼在了她身上，灼痛感顺着神经直抵心脏。
那一刻，时光倒流。
十年前那个惊慌失措打翻汤碗的自己，与眼前这个从容淡定、只是弄脏了袖口的沈昭昭，形成了无比惨烈的对比。
她想逃，想跪，想道歉，可双脚像被钉在原地。
沈昭昭却仿佛浑然不觉，她只是用纸巾随意擦了擦，然后端着那碗菜，径直走到了周曼如的面前，脸上挂着一抹温暖而歉意的微笑。
“曼如姐，这是我跟你学的家乡菜，叫冬笋炖腊肉。
我没做过，可能不太正宗，还笨手笨脚地弄脏了衣服。”
她说着，将碗轻轻放在周曼如面前的桌上，声音不大，却清晰地传遍了整个宴会厅，“但我想，家的味道，本就不该分什么高低贵贱。
只要是能让人感到温暖的，就是最好的味道。”
全场倏然安静。
烛火在碗口边缘跳动，映出一圈柔和的光晕。
周曼如僵直地坐在那里，死死地盯着那碗升腾着热气的菜，鼻腔被那股久违的咸香狠狠撞击，眼眶在一瞬间红了。
那熟悉的、被她强行尘封了十年的味道，像一把钥匙，蛮横地撬开了她心灵最深处的枷锁。
她放在膝上的双手，开始不受控制地剧烈颤抖起来，掌心渗出冷汗，指尖冰凉。
林老太太看着眼前这戏剧性的一幕，眉头微蹙。
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