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那个人是谁？是沈毅？还是那个跛脚的人？还是另一个他不知道的人？樊知节不知道。
他站在路口，离他父亲站过的地方不到一百米。
他父亲走进去了，出来了，一个月后死了。
他站在这里，没有进去，已经没有必要了。
沈毅不在那里，证据不在那里。
那里只有一扇锁着的门，和一段他永远不会知道的对话。
他穿过马路，走进小区。
17号楼下面的铁门关着，需要门禁卡。
他没有卡，站在门口看了一会儿。
然后他绕到楼的侧面，看到一楼的院墙。
院墙不高，上面插着碎玻璃，在路灯下闪着冷光。
他没有翻。
他转过身，走了。
他父亲来过，然后走了。
然后死了。
他来了，站了一会儿，然后走了。
他不会死，他不会走他父亲的路。
他把这个念头也按住了。
按下去，压实。
不想了。
他走出小区，站在路边，点了一根烟。
抽了两口，呛了，把烟掐了。
不常抽的人，最近抽得多了。
他想起殷其雷抽烟的样子——他把这个念头掐掉，和掐烟一样用力，不想了，想多了没用。
他是律师，他相信有用的事。
想殷其雷没用。
查案有用。
他拦了一辆出租车，回了公寓。
进门，开灯，把钥匙扔在餐桌上。
没换衣服，没洗澡，直接躺在床上，盯着天花板。
灯没开，窗帘没拉，月光从窗户照进来，落在对面的墙上，像一块发白的疤痕。
他闭上眼睛，把今天所有的信息在脑子里过了一遍。
像整理案卷一样，分门别类，归档。
等他归档完毕。
他把殷其雷从这些信息里剔出去了。
殷其雷不是线索，不是证据，不是案情的一部分。
他是搭档。
搭档不需要出现在案卷里。
他把他剔出去了。
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