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她知道自己不该抬头，因为抬头就会看到一个她不该看到的人。
但她知道那是谁。
她不用看就知道。
那股气息从头顶笼罩下来——清苦的洗衣液，淡淡的烟草。
和记忆里一模一样，和梦里一模一样，和那些逼真到让她醒来后心脏疼的幻想里一模一样。
它不是幻想了，它是真的。
“阮绵绵。”
那个声音。
低的，沉的，像冬天的薄冰。
她听过太多次了，在课堂上，在办公室里，在升旗仪式的操场上，在她自己家的房间里，在那些她拼命想要忘记却怎么也忘不掉的画面里。
每一次听到，她的身体都会先于大脑做出反应——心跳加速，呼吸变浅，手指不自觉地攥紧。
她没有办法。
她的身体是季渡的。
季渡用一年的时间，在她的每一寸皮肤、每一根神经、每一个细胞里刻下了自己的印记。
她的身体会认主，就像狗会认主人一样，不管那个主人对它多坏。
它记得她的温度，记得她的气息，记得她手指划过脊柱的触感。
它不听话了。
它已经不属于她了。
阮绵绵趴在桌上，没有动。
她以为不动就可以假装没听到，以为不抬头就可以假装不存在，以为不说话就可以假装没有人来过。
但季渡的手落下来了，落在她的头顶，落在帽衫的帽子上。
隔着那一层薄薄的布料，她能感觉到季渡掌心的温度——温的，不是凉的。
季渡的手什么时候变温了？还是她记错了？她记得季渡的手是凉的，永远是凉的，像一块贴在她皮肤上永远化不掉的冰。
但现在这只手是温的，温的让她的眼眶忽然就红了。
季渡的手指插进她的头发里，不是插进去，是轻轻地、慢慢地、像梳子穿过湿发一样地，从头顶滑到后脑勺。
那个触感太熟悉了，熟悉到她的身体在没有经过大脑允许的情况下就做出了反应——她的肩膀缩了一下，不是怕，是那种“终于”
的颤抖。
像一个人在冰天雪地里走了很久，终于走进了一间有暖气的屋子。
她的身体在说“你终于来了”
，而她的心在说“不要来”
。
“终于找到你了。”
季渡的声音从头顶传下来，低低的，带着一种阮绵绵从未听过的、沙哑的、像是被什么东西哽住了的质感。
那不是她熟悉的季渡——冷淡的、漫不经心的、永远游刃有余的季渡。
这个季渡的声音在发抖。
阮绵绵趴在桌上，没有动。
她的眼泪从紧闭的眼睛里挤出来，渗进帽衫的袖子里，湿了一小片。
她在心里拼命地、拼命地告诉自己：不要抬头，不要看她，不要让她看到你的眼睛。
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