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它的嗓子早就哑了，很久很久以前，在那个养鸟人第一次把它握在手心里、它拼命尖叫、但没有人来救它的时候，它就哑了。
养鸟人把鸟从笼子里取出来，放在自己的膝盖上，用手轻轻地理着它稀疏的羽毛。
鸟闭着眼睛，想起了风。
很久很久以前，它飞过一次。
那天养鸟人忘了关窗，风从外面灌进来，灌进笼子里，灌进它的翅膀下面。
它本能地张开翅膀，风把它托了起来。
它飞了——很短，很短，从笼子的这头到笼子的那头，不到一秒钟。
但那一秒钟里，它感觉到了自己曾经是什么。
不是一只被关在笼子里的、被剪了翅膀的、只会用爪子走路的鸡。
它是一只鸟，天生就应该在风里的。
然后养鸟人回来了，关上了窗，把它握在手心里。
这一次握得比以前更紧，紧到它觉得自己的骨头要碎了。
养鸟人说，你吓死我了。
鸟没有说话，它只是闭上了眼睛，在养鸟人的掌心里，慢慢地、慢慢地，把自己缩成了一团它最熟悉的形状。
那是它最后一次想飞。
后来它老了，老到连走路都走不动了。
它趴在笼子的底面上，养鸟人每天把它捧出来，放在手心里，用指尖蘸了水，一滴一滴地喂它。
水是甜的，养鸟人的手是暖的。
鸟想，也许这就是幸福了。
不是它想要的幸福，是养鸟人给它的幸福。
它没有力气拒绝了，也不确定自己还想不想拒绝。
鸟死的那天，养鸟人哭了。
她哭了很久，久到眼泪滴在鸟的羽毛上，把那一小片灰扑扑的羽毛湿成了深色。
她把鸟埋在了窗外的花盆里，就在笼子旁边，每天浇水，每天说话。
她说的最多的一句话是：我只是太爱你了。
风把这句话吹散了，没有人听到。
但花听到了，花每年都开，开得很小，很白，像一小团被揉皱的纸。
笼子还在，没有人打开。
风吹过的时候，笼门会轻轻地晃一下，哐当，哐当，像一个老人在叹息。
那声音在问一个问题：爱一个人，可以把她关起来吗？没有人回答。
风继续吹，笼子继续晃，花继续开。
它们的沉默就是答案。
故事讲完了。
养鸟人爱那只鸟，用她想爱的方式，用她唯一会的方式。
鸟接受了这份爱，用它仅剩的、不懂得拒绝的、不知道除了接受还能做什么的方式。
它们在一起了，从捡到的那天起，一直到鸟死的那天。
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