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她把手往下放了。
指尖碰到了季渡的皮肤。
温的。
和她刚才隔着布料感受到的一样温。
她的指尖在那片皮肤上停了一瞬，像一只脚碰到水面的蜻蜓，点了一下，又缩了回去。
但季渡的手重新覆了上来，这一次不是带着她，而是按着她，把她的手掌完整地、紧密地、不留缝隙地贴在了自己的小腹上。
阮绵绵感受到了季渡的呼吸。
不是用耳朵听到的，是用手掌感受到的。
季渡的腹部随着呼吸微微起伏，一起一伏，一起一伏，像某种沉稳的、古老的、让人安心的节奏。
她的手掌贴着那片起伏，手指不自觉地蜷了一下，像是想抓住什么，又像是被烫到了本能地缩了一下，但季渡的手按着她，她没有缩回去。
“继续。”
季渡说。
声音是哑的。
季渡发出了一声极低的、几乎听不到的声响。
不是呻吟，不是喘息，是更轻、更碎、更像是从喉咙深处不小心漏出来的东西。
那个声音像一根针，扎进了阮绵绵的耳膜，扎进了她的心脏，扎进了她身体最深处某个她从不知道存在的地方。
她的手停了一下，然后在下一秒，她做了一件让自己都觉得不可思议的事——她没有停下来。
她甚至没有犹豫。
她的手继续往下，指尖碰到了某种湿润的、温热的、让她大脑瞬间空白的东西。
她的脑子里所有的声音在那一刻全部消失了。
没有尖叫，没有警钟，没有“快跑”
。
只有一片巨大的、安静的、像雪原一样的空白。
她站在那片空白里，手放在季渡的身体上，感觉自己像在做梦。
一个她既想醒来又不想醒来的梦。
季渡的手从她手背上移开了，移到了她的后脑勺，手指插进她的头发里，轻轻地、几乎是温柔地按着。
不是一个指令，不是一个要求，只是一个触碰。
像是在说：我在。
你也在这里。
我们都在这里。
阮绵绵不知道自己在那间黑暗的教室里站了多久。
也许只有几分钟，也许有一个世纪。
她只记得自己最后是被下课铃惊醒的——不对，不是下课铃，是晚自习的预备铃。
那个铃声像一盆冷水，从头浇到脚。
她猛地抽回了手，往后退了两步，后背撞上了课桌的边缘，木头的棱角硌得她生疼。
季渡站在原地看着她，黑暗中看不清表情，但阮绵绵知道她在看。
她的目光落在阮绵绵身上，像一团没有温度的、安静燃烧的火。
“下周一。”
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