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他从卧室的柜子里找出那把落满灰尘的木吉他，调了调弦，试着弹了一段。
手指按在琴弦上，发出生涩的、走调的声音。
他弹了不到五分钟就把吉他放下了。
不是因为手生了，而是因为……某个声音。
“你就这点水平？FBI的狙击手连吉他都不会弹？”
琴酒靠在墙角，双手抱胸，嘴角带着一贯的嘲讽。
赤井秀一没有看他。
他把吉他放回柜子里，关上柜门。
傍晚的时候，他会出门。
没有目的，只是在街上走。
穿上那件深灰色的大衣，戴上针织帽，把脸埋进竖起的衣领里，混入下班高峰的人流中。
没有人认出他，没有人多看他一眼。
他只是一个普通的、有点过于瘦削的东方男人，在纽约的街头漫无目的地游荡。
他走过时代广场，那里永远人声鼎沸，巨大的电子屏幕在暮色中闪烁着刺目的光芒，广告、新闻、股票行情、名人面孔……所有的信息像瀑布一样倾泻而下，砸在每一个经过的人头上。
赤井秀一站在广场中央，被人流推着往前走，感觉自己像一块被河水冲刷的石头，没有方向，没有重量，只是被动到毫无意义地移动。
他走过百老汇，剧院门口排着长队，穿着体面的男男女女有说有笑地等待着入场。
他路过一家正在上演《猫》的剧院，门口的海报上，一只化着浓妆的猫正咧着嘴对他笑。
他盯着那张海报看了几秒，然后继续往前走。
他走过中央公园的边缘，天色已经完全暗下来，公园里的小路被路灯照得昏黄。
有人在夜跑，脚步声从远处传来，越来越近，又越来越远。
长椅上坐着一个流浪汉，裹着破旧的睡袋，面前放着一个纸杯，里面有几个硬币。
赤井秀一从他身边走过，停了一下，从口袋里摸出两张纸币，弯腰放进纸杯里。
流浪汉抬起头，浑浊的眼睛看着他，嘟囔了一句：“上帝保佑你，先生。”
赤井秀一没有回答，转身走了。
上帝？
他想起了什么，脚步微微一顿。
然后继续往前走。
晚上很安静。
纽约的夜晚有两种面孔。
曼哈顿的夜晚是喧嚣的，酒吧里传出震耳欲聋的音乐，街头艺人在地铁站口弹着吉他，出租车喇叭声此起彼伏。
但在这栋高楼的五十六层，这些声音都被过滤掉了，只剩下空旷的寂静，几乎令人窒息。
赤井秀一坐在落地窗前，手里拿着酒杯，看着窗外的万家灯火。
那些灯光密密麻麻，像繁星坠落人间，每一盏灯下都有一个故事，一个家庭，一个在等待的人和一个被等待的人。
而他坐在这里，不属于任何一盏灯。
他已经很久没有打开过手机上的社交软件了。
世良的消息他看了，最后没有回复。
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