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夜色渐浓，寒意渐重，湿冷的海风一遍遍拍打在身上，浸透单薄的衣衫，冷得人四肢发麻。
可他浑然不觉，目光望着下方巷陌里那点点灯火，眼底翻涌着复杂的情绪。
羡慕是有的，向往也是有的。
谁不渴望一屋两人，三餐四季，安稳度日？可现实的冰冷，一次次将他不切实际的念想打碎。
他如同一株生长在石缝里的野草，能做的，只有拼命扎根，汲取微薄的养分，在风雨里艰难存活，不敢奢求阳光雨露，不敢奢求旁人垂怜。
夜色彻底深沉，老城渐渐安静下来。
白日里零星的声响尽数消散，只剩下风声在街巷里流转。
巷头巷尾的路灯亮起，昏黄的光晕落在青石板路上，勉强照亮蜿蜒的前路，却照不进巷尾这处偏僻的角落。
老猫依旧守在老梅树下，缩成一团，抵御着渐浓的寒意。
老树疏影横斜，在路灯的光影里，投下斑驳孤寂的影子。
阁楼之内，彻底坠入黑暗。
文清缓缓转过身，离开窗边。
黑暗之中，他凭借记忆，摸索着走到铺着薄被的地面旁，慢慢坐下。
水泥地面的冰凉透过被褥传上来，直透骨髓。
他将双膝收拢，双臂环抱住膝盖，把身体尽量蜷缩起来，试图留住身上仅存的一点温度。
窗外的风声呜咽不止，像是无尽的叹息。
四壁冷墙，一室空寂，偌大的天地，仿佛只剩下他一个人。
连日奔波的疲惫终于彻底爆发，眼皮沉重得难以睁开，可他却毫无睡意。
脑海里翻来覆去，全是前路的迷茫、生计的压力、故土的牵挂，还有那道刻在骨血里的自卑。
他想起深山里的老屋，想起煤油灯下母亲忙碌的身影，想起田间地头日复一日的劳作，想起离开家乡时，母亲那句“平安活着就够了”
的叮嘱。
母亲从没有要求他功成名就，只盼他平安顺遂。
可他心里清楚，若是不能挣出一点模样，若是一辈子困在底层贫穷之中，便是对母亲半生牺牲最大的辜负。
他又想起那些投递出去，又一次次被退回的稿件。
怀揣满腔热忱写下的文字，在旁人眼中一文不值。
笔墨是他的梦想，是他的精神支柱，可在生存面前，梦想轻如鸿毛。
无数个深夜，他伏案书写，字字皆是心血，可换来的，只有一封封冰冷的退稿信。
前路在哪里？他不知道。
还要熬多久？他也不知道。
只知道脚下的路，只能一步一步往前走，哪怕遍地荆棘，哪怕寒风刺骨，也绝不能回头。
回头，便是重回深山的赤贫轮回，便是让母亲半生的期盼尽数落空。
长夜漫漫，寒意层层叠加。
阁楼没有任何取暖的物件，薄被根本抵挡不住沿海深秋的夜寒。
冷风从窗缝、门缝不断钻进来，在屋内盘旋游走，冻得人浑身发颤。
文清蜷缩在被褥之上，牙齿偶尔控制不住地轻轻打颤，却咬牙硬扛着，没有一声呻吟，没有一丝抱怨。
苦难早已将他的筋骨打磨得坚韧无比，□□的寒冷尚可忍受，真正熬磨人的，是心底深处那份看不到尽头的孤独与绝望。
这一夜，他就这样枯坐着，在黑暗与寒冷之中，静听风声，静对长夜。
窗外的月色被云层遮蔽，整片天地漆黑一片，仿佛看不到破晓的时刻。
不知过了多久，天际终于透出一丝微弱的鱼肚白。
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