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那是我爷爷留下来的。
他说三十年前，这家的女主人——周家的儿媳妇——死之前写了一封家书，托他寄出去。
他答应了，但没有寄。”
“为什么？”
陈远的嘴唇抖了一下。
“因为他不敢。”
江辞鸢等着他继续说。
“我爷爷说，那封家书不是写给活人的，”
陈远的声音压得很低，像是在怕什么东西听到，“是写给死人的。
收件人姓林，但那个地址上住着的人，已经死了十年了。”
大厅里忽然安静了下来。
煤油灯的火光跳了一下，墙上那幅祖宗画像的眼睛似乎在黑暗中转动了一下。
“那封家书现在在哪里？”
江辞鸢问。
“在我爷爷手里，”
陈远说，“但他死了。
死了二十年了。
临死之前他告诉我，一定要把家书送回这里。
不是寄出去，是送回这里。
他说只有回到这座宅子里，那封家书才能到该到的人手里。”
“你带了那封家书？”
陈远摇了摇头。
“没有。
我带不进来。
我试过三次，每次走到门口就进不来。
门是开的，但我就是迈不过那道门槛。”
他抬起头，看着江辞鸢，眼睛里有一种近乎哀求的光。
“你能帮我吗？我不是来取东西的，我是来还东西的。
那封家书不该在我们陈家手里，它应该在这里。”
江辞鸢没有立刻回答。
他走到陈远面前，伸出手。
“把家书给我。
我替你送。”
陈远从夹克内兜里取出一个信封。
信封是黄色的，旧的，边角已经磨损发白。
上面没有邮票，没有邮戳，只有一行用毛笔写的字：
“林婉亲启”
。
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