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她说，“乡绅的儿子。
三十年前，是他娶的我。”
“他还活着？”
“活着，”
林婉说，“但不在这个镜子里。
这只是他的一部分。
他的魂魄被分成了七块，锁在不同的镜子里。
你刚才碰到的，是其中一块。”
江辞鸢转过身，看着林婉。
“谁锁的？”
林婉抬起手腕，红线在火光中泛着暗红色的光。
“那个在我手上系红线的人。”
“为什么要锁他？”
林婉忽然笑了。
那笑容里没有苦涩，没有讥讽，只有一种让人后背发凉的平静。
“因为他该死，”
她说，“但他死不了。”
江辞鸢看着她的笑容，沉默了三秒。
然后他说：“你恨他。”
“恨？”
林婉重复这个字，像是在品尝一个很久没有尝过的味道。
“三十年前我恨他。
后来不恨了。
恨一个人太累了，不如看着他受苦。”
她低头看着镜中的黑影，那个年轻的脸在镜面下扭曲、挣扎，像一只被钉在墙上的蝴蝶。
“他被锁在这里三十年，”
林婉说，“每一面镜子里都有一块他的魂魄。
每一块都在受苦，但每一块都死不了。
等到所有魂魄都清醒了、都开始求救了——那时候，他才会真正地死。”
她抬起头，看着江辞鸢，那双没有眼白的眼睛里映着煤油灯的火光。
“你知道最有趣的是什么吗？”
“什么？”
“他变成这样，不是因为我，”
林婉说，“是因为他父亲。”
她伸手指了指楼下。
“那个在画像里的老头。
他亲手把自己儿子的魂魄打碎，锁在镜子里。
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