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手举过头顶！”
椅子上的人缓缓转身。
法迪勒·阿尔·哈米德，六十七岁，前摩苏尔教师。
他穿着一件厚重的深灰色羊毛长袍，头发花白稀疏，脸上皱纹深如刀刻，但那双眼睛异常清澈明亮，在昏黄灯光下像两枚打磨过的黑曜石。
他没有举手，没有惊慌，甚至嘴角微微上扬，露出一个难以解读的微笑。
“你们来了。”
他用阿拉伯语说，声音平静温和，像在欢迎久别重逢的客人，目光投降墙壁上的挂钟。
“我一直在等你们。
比预想的晚了四分钟，路上遇到麻烦了？”
简报室里，同声传译的声音从扬声器传出，带着译员自己都没察觉的轻微颤抖。
每个人都听到了这句话。
杜克的眉头皱了起来。
进入屋内的队员们表情瞬间凝固。
不对劲！
他知道特种部队要来！
而这是秘密行动……
马库斯保持着射击姿势，但心中的警报声已经放大到几乎淹没一切。
太镇定了。
他参与过四十三次人质救援和高价值目标抓捕，见过目标的各种反应，其中包括惊恐尖叫、暴怒反抗、崩溃哭泣、装傻充愣、甚至拉屎拉尿。
但从未见过如此平静的接受，仿佛这场凌晨的突袭不过是一次预约的拜访。
“麦苏尔在哪里？”
马库斯问，声音通过头盔麦克风清晰传回指挥部。
老人笑了，露出稀疏但洁白的牙齿。
“他去了该去的地方。
你们永远找不到他，就像你们永远找不到所有的真相。
你们美国人总是这样，以为看到了全部，其实只看到了自己想看的那部分。”
“什么真相？”
马库斯追问，同时用眼角余光警惕地扫视房间。
空荡，太空荡了。
没有家具，没有私人物品，连灰尘的分布都均匀得不自然。
这房间被打扫过，精心打扫过。
“关于播种者计划的真相。”
老人的目光似乎穿透了墙壁，穿透了几十公里的距离，直视着摩苏尔基地简报室里的每一个人。
“关于那些在别人的土地上播种死亡，却声称是在播种自由的人。
关于那些用实验室和公式制造地狱，却称之为科学进步的人。”
简报室里，莱蒙特快步走到通讯台前，按下通话键，声音比平时高了一个调，但仍然控制着没有失控：“他在拖延时间！
立即制服！
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