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“……”
“拿出来。”
伍万里慢慢伸出手。
伍千里抓过来，看了看，又扔回去。
“第一次都这样。”
他说，声音很平，像在说今天天气，“淮海战役，我杀的第一个人，是个国民党排长。
三十来岁，安徽人，家里有老娘。
我捅了他三刀，他死的时候抓着我的脚脖子，说‘俺娘……俺娘……’。
我回去做了三天噩梦，梦见那张脸。”
伍万里抬起头，看着哥哥。
伍千里的侧脸像刀削出来的，没有表情，只有左眉骨那道疤，在惨淡的天光下像一条蜈蚣。
“后来呢？”
“后来就习惯了。”
伍千里从地上抓了把雪，搓手，血污混着雪水往下滴，“打仗就是这样，你不杀他，他杀你。
你杀他，他家里人哭。
他杀你，你家里人哭。
都一样。”
“可是……”
伍万里想说，可是那些美国兵，他们家里人不知道他们为什么死。
他们跑大老远来朝鲜，为了什么？为了麦克阿瑟说的“回家过圣诞节”
？可圣诞节早过了，他们回不去了。
“可是什么？”
伍千里问。
“可是他们……不该来。”
伍万里憋出一句。
“对，不该来。”
伍千里站起来，拍掉身上的雪，“可他们来了。
来了，就得打。
打输了，他们就去东北，去北京，去上海。
你去过上海吗？”
伍万里摇头。
“我去过。
去年打上海的时候去的。
外滩，洋楼，黄浦江，真他妈漂亮。
可那是咱们的地方，凭什么让外国人占着？朝鲜也一样，这是朝鲜人的地方，凭什么让美国人占着？”
他转过身，看着弟弟。
“万里，我知道你在想什么。
你在想，那些人也是爹生娘养的，也有老婆孩子，死了家里人也哭。
可你想想，他们拿着枪，开着坦克，开着飞机，来杀朝鲜人，来杀中国人。
他们不死，死的就是咱们。
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