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陆沉舟说。
“瞎画。”
“瞎画都画这么好。”
陈渡没有接话。
他把毛笔放下，退后两步，看着那架风筝。
蜻蜓在宣纸上栩栩如生，翅膀展开，像是在飞。
“爸，好了。”
老人转过头，看着那架蜻蜓风筝。
他的目光从那对长长的翅膀移到那对大大的眼睛，从绿色的身体移到金色的边缘。
他看了很久。
“像。”
“像什么？”
“像你小时候抓的那只。
蓝的。
翅膀亮亮的，像玻璃纸。”
陈渡不记得那只蓝蜻蜓了。
但他把风筝举起来，对着光看，蜻蜓的翅膀在阳光下透亮透亮的，像玻璃纸，也像薄薄的琉璃。
他把它挂在墙上，和那架老鹰风筝并排，一大一小，一黑一绿。
“晚上放。”
陈渡说。
“晚上没风。”
“明天放。”
“明天也没风。”
“后天放。”
老人看着那架蜻蜓风筝，笑了一下，没有再说话。
晚上，陈渡一个人坐在枣树下。
月亮从云层后面探出头来，清冷的光落在光秃秃的枝丫上，落在那架蜻蜓风筝上。
风从巷口吹进来，不大，但稳。
枣树的枝丫轻轻晃动，风筝的翅膀在风中微微颤动，像一只活的蜻蜓在墙上停着，随时都会飞起来。
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