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陈渡在家里住了下来。
不是暂住，是长住。
他父亲腿脚不好，上下楼不方便，他每天推着轮椅带父亲去巷口晒太阳。
梧桐巷的早晨很安静，阳光从梧桐叶子的缝隙里漏下来，斑斑驳驳地落在青石板路上，像碎了一地的金子。
他推着轮椅，走得很慢，每走几步就停下来，等父亲指一指左边的花盆或者右边的鸟笼。
老人的话不多，但每一句都说得很慢，像在品茶，舍不得一口喝完。
“渡儿，你还记得吗？你小时候，这条巷子没这么干净。
地上到处是鸡屎，走路要低头。”
老人靠在轮椅上，膝盖上盖着一条旧毯子，毯子是陈渡母亲织的，深蓝色的，边角有些脱线了。
“记得。
巷口张奶奶家养了一群鸡，每天早上叫，吵得人睡不着。”
“张奶奶走了。
前年走的。
走的时候九十三岁。”
老人的声音很轻，像在说一件很平常的事。
陈渡没有接话。
他推着轮椅，继续走。
梧桐树的叶子开始黄了，有几片落下来，落在轮椅的扶手上。
他把叶子捡起来，放在父亲手心里。
老人低头看了看，把叶子放在膝盖上，跟毯子一起盖着。
两片叶子，一片黄的，一片绿的，叠在一起，像两只安静休憩的蝴蝶。
下午，陈渡的母亲在厨房里忙。
她炖了一锅排骨汤，香味从厨房飘出来，穿过走廊，飘到客厅，飘到院子里。
陈渡坐在客厅的沙发上，手里拿着一本旧相册，一页一页地翻。
相册很旧了，塑料膜发黄发脆，翻的时候要很小心，用力大了就会碎。
照片大多是小时候的，剃着光头，穿着背心，手里拿着一把木剑。
那把剑他记得——父亲做的，剑柄上刻着他的名字。
陈渡。
两个字，歪歪扭扭的，但每一笔都很深，像刻在石头上。
“你爸做的。
你小时候特别喜欢，睡觉都要抱着。”
母亲端着一碗排骨汤走过来，放在茶几上，汤还冒着热气。
她在陈渡旁边坐下来，看着那些照片，指着其中一张。
“这张，你三岁。
你爸带你去公园，你非要骑那个石狮子，骑上去又不敢下来，哭了一下午。”
陈渡看着那张照片。
照片上的小孩哭得五官都皱在一起，鼻涕眼泪糊了一脸。
他忍不住笑了一下，笑得很轻。
“你笑起来像你爸。”
母亲看着他。
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