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我妈一个人住在老家，每年清明都会去看父亲。
她从来不跟我提父亲的案子，我也不问。
因为我知道，那是她心里最深的疤。
直到十年前她病重，躺在病床上拉着我的手说：‘敏之，你父亲的事，不要去怪任何人。
他做了他该做的事，我为他骄傲。
’”
王敏之的眼眶红了，但她没有让眼泪掉下来。
“我妈走了以后，我把父亲的遗物整理了一遍。
这些笔记本、这些材料、这些信件——我不知道它们还有没有用，但我知道，这是父亲留给这个世界最后的东西。
所以我把它们收好，等着有一天，会有人来问我要。”
她站起来，走到那个樟木箱子前，打开箱盖。
箱子里，整整齐齐地码着王铁山的遗物。
最上面是一摞工作笔记，每一本都写得密密麻麻，字迹工整而有力。
中间是几枚已经褪了色的奖章和一张工作证——工作证上的照片，就是那张黑白肖像。
最下面，是一件叠得整整齐齐的深蓝色中山装，领口处还能看到几道淡淡的暗褐色痕迹。
那是血迹。
“这件衣服，是他牺牲时穿的。”
王敏之的手指轻轻抚过那件中山装的领口，声音有些发抖，“办案的同志当年把衣服还给我们的时候说，他临终前用血写下了那个人的名字。
那血，有一部分就是从这件衣服的袖口上滴下去的。”
江辰站起来，走到箱子前，蹲下身，用双手轻轻捧起那件中山装。
衣服的布料已经变得又薄又脆，存放了三十年之后，纤维在老化中变得脆弱无比。
但那个被血浸过的地方，颜色依然清晰——暗褐色的血迹已经和布料融为一体，无论怎么洗都洗不掉，像是时间本身留下的烙印。
“王老师，”
江辰捧着那件衣服，声音低沉而郑重，“您父亲的这件衣服，能不能交给我？我想把它带到他的追悼会上。”
王敏之看着他，眼眶终于兜不住了，泪水无声地滑了下来。
“他……他真的可以办追悼会吗？”
“可以。”
江辰说，“而且会办得很隆重。
王铁山前辈的牺牲，是全国纪检人的耻辱，也是全国纪检人的荣耀。
国家会追认他为烈士，会为他补办一场迟到了三十年的追悼会。”
王敏之终于哭出了声。
她哭了很久。
那是一种积压了三十年、从未在任何外人面前宣泄过的哭声。
三十年前那个深夜，当她得知父亲被杀的时候，她没有在母亲面前哭。
三十年来，每逢清明节她独自去扫墓的时候，她也没有在任何人面前哭。
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