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内部自查行动结束后的那天晚上，江辰做了一个梦。
他已经很久没有做过梦了。
这段时间以来，他的睡眠时间被压缩到了极限——每天凌晨一两点躺下，早上六七点起来，中间那几个小时的大脑几乎处于完全关机状态，连梦都来不及做一个。
但这一晚不一样。
这一晚他刚躺下不久，意识就沉入了一个极其真实而清晰的梦境之中。
梦境里是一间老式的办公室。
墙壁刷着半截绿漆，上半截白灰墙已经泛黄，墙角的水泥地面磨得发亮。
办公桌是那种老式的木头写字台，桌面上铺着一块玻璃板，玻璃板下面压着几张发黄的工作照和一张手写的值班表。
桌上堆着半人多高的案卷材料，旁边放着一个搪瓷茶缸，茶缸里的水已经凉透了，水面浮着一层薄薄的茶垢。
桌前的椅子上坐着一个五十多岁的中年人，他穿着那个年代特有的深蓝色中山装，领口的风纪扣扣得一丝不苟，袖口磨得起了毛边。
他的头发花白，脸上的皱纹像刀刻的一样深，但眼睛很亮——是一种在黑暗中烧了很久、快要燃尽但依然不灭的光。
他正在写什么东西。
钢笔尖划过纸张的声音在安静的房间里沙沙作响，像是一把钝刀在慢慢地磨。
他的手指上有常年握笔磨出来的老茧，无名指上戴着一枚已经褪了色的黄铜戒指。
窗外夜色深沉，远处偶尔传来几声狗叫，声音在空旷的街道上回荡，显得格外寂寥。
江辰站在门口看着这个人。
他看不清那人的脸，但他知道那是谁——那是王铁山。
就在这时，办公室的门突然被撞开了。
两个身影冲了进来。
他们的脸模糊在梦境的光影之中，但手里的刀在台灯的暖黄色光线中反射出刺眼的冷光。
刀刃上有锈，刀柄上缠着黑布，握刀的手骨节粗大，指甲缝里嵌着黑色的污垢。
王铁山从椅子上猛地站起来。
他没有喊救命，没有往后退，而是下意识地用身体挡住了桌上那摞案卷。
他的左手死死地按住最上面那份材料，右手还握着笔，笔尖戳在纸上，划出了一道长长的墨痕。
第一刀刺进了他的腹部。
第二刀刺进了他的胸口。
王铁山倒了下去。
血从他的身体下面漫出来，染红了水泥地面，染红了他压在身下的那些案卷纸张。
但他的右手还在动——他用尽最后一点力气，把手指伸进自己身下那摊温热的血液里，在水泥地面上歪歪扭扭地写下了一个名字。
每一笔都拖得很长，每一画都在颤抖，但每一个字都清晰得像是刻上去的。
写完之后，他又蘸了一次血，在名字旁边画了一个重重的圈。
然后他的手落了下去，再也没有抬起来。
那两个身影匆忙地翻找桌上的材料，找到了那份被王铁山的身体压住的卷宗，塞进一个帆布包里，然后消失在门外的黑暗之中。
整个过程不到三分钟。
但桌上的那摞材料太多了，他们漏掉了最底层的一份——那份材料被王铁山的血浸透了一半，纸页粘在一起，上面的字迹已经被血洇得模糊不清，但依稀能辨认出几个关键词。
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