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日子，一天天地过去。
沙门村这个被遗忘在海岸线角落里的小渔村，用它亘古不变的宁静，包裹着这群刚刚从地狱边缘爬回来的、伤痕累累的外乡人。
村里的生活简单得像一幅素描。
日出而作，日落而息。
男人们迎着咸腥的海风出海，女人们则在家织网、补衣，或是在滩涂上捡拾着潮水馈赠的贝螺。
孩子们在巷子里追逐打闹，他们的笑声清脆得像海鸟的鸣叫，是这片古朴土地上最鲜活的音符。
但这份宁静，却始终无法渗入村东头那座孤零零的小院。
悲伤，如同海边的潮湿空气，依旧顽固地盘踞在这里，侵蚀着每一个人的呼吸。
自那一天，孟广义坐上轮椅之后，他就开始了一种近乎归隐般的生活。
他“归隐”
的地方，不是在房间里，而是在村子东头，那片礁石嶙峋的悬崖边上。
每天清晨，当第一缕熹微的晨光给海平面镶上一道金边时，孙先生就会推着他，离开那座沉闷的小院，来到这里。
风很大，带着大海独有的、粗粝而又辽阔的气息，吹动着他灰白的鬓角，也吹拂着他身上那件厚厚的、不合身的旧棉衣。
他坐在轮椅上，面朝大海，一言不发。
孙先生不会打扰他。
这位老人只是默默地在他的轮椅后轮下，塞上两块防止滑动的石块，然后便走到不远处的一块大礁石上坐下。
他会从怀里掏出他那根陪伴了不知多少年的斑驳旱烟杆，装上一锅辛辣的烟叶，用火镰“擦”
地一声点燃，然后一口一口地抽着，吐出的烟雾很快就被海风吹散。
他就这样，像一个沉默而又忠实的守护者，陪着孟广义。
从日出，到日落。
孟广义，可以一整天都保持着同一个姿势。
他的背，依旧无可避免地佝偻着，但他的头却总是倔强地抬着。
他的目光，越过眼前翻涌的白色浪花，投向那遥远得看不见尽头的、海与天的交界线。
他不动，也不说话。
有时候，风浪大作，巨浪拍打在悬崖下的礁石上，激起十几米高的水花，冰冷的海水如同暴雨般倾泻而下，将他全身都打得湿透。
可他依旧一动不动，连眼睛都不眨一下，任由咸涩的海水顺着他脸上的皱纹流下，分不清是海水，还是泪水。
他就那样坐着，仿佛一座被岁月风化了千年的石雕，与身下的悬崖、与周围的礁石，彻底融为了一体。
偶尔，有出海归来的渔民，驾着小船从悬崖下路过，会好奇地抬起头，看一眼这个每天都出现在这里的“外乡来的瘫子”
。
在他们的眼中，他只是一个头发花白、身体残疾的可怜人。
他们会善意地打个招呼，或者在心里发出一声叹息。
没有人知道，这个沉默地凝望着大海的男人，曾是搅动江湖风云、让无数人闻风丧胆的北派“老龙头”
。
他手握的发丘印，曾开启过尘封千年的帝王陵寝。
他脚下的步伐，曾丈量过无数凶险莫测的地下迷宫。
他的名字，在那个隐秘的地下世界里，本身就是一个传奇，一个时代的符号。
可现在，他只是一个“瘫子”
。
一个只能在轮椅上，日复一日，望着大海的“老龙头”
。
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