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三天后，苏州城外，旌旗蔽日。
十万大军列阵旷野，枪尖如麦穗般密不透风，一眼望不到边。
春风裹着泥土的腥气和铁甲的寒意，从阵列间穿过，吹得万面战旗猎猎作响。
岳飞立于点将台上，银甲耀日，身披猩红战袍，腰悬佩剑。
他环顾三军，沉默了三息。
台下鸦雀无声，连战马都停了嘶鸣。
“弟兄们。”
他开口了，声音不算高，但在寂静的旷野上，像一块石头砸进平湖，激起层层波纹。
“一个月前，咱们在苏州城下死了多少人？”
没有人回答。
“七千三百四十一人。”
岳飞一字一顿，念出这个数字的时候，台下有人低下了头。
“他们有的是跟了我三年的老卒，有的是刚入伍连刀都握不稳的新兵。
苏州城头的石头和箭矢不会挑人，砸下来就是一条命。”
岳飞的手按在剑柄上，指节发白。
“但他们没退。”
“鲁智深一个人舞着禅杖，斩将三员，伤敌无数，浑身上下七十二道伤口，几乎送命！”
“牛皋率军冲破城门，为大军赢得了宝贵的机会！”
“庞将军的神射营，死死压制了敌军弓箭手，为我军降低了伤亡！”
“这些人——”
岳飞拔出佩剑，剑锋直指南方。
“他们，便是我大齐的军魂！”
台下安静了一瞬。
然后，山呼海啸般的怒吼，响彻云霄。
“踏平杭州——！”
“踏平杭州——！”
十万人齐声怒吼，声浪如山洪暴发，一浪高过一浪，马匹受惊嘶鸣，旗杆被气浪冲得直晃。
岳飞长剑前指，斩钉截铁。
“出征！”
……很快，大军开拔。
十万人马拉成一条长龙，前队已经翻过第一道山岗，后队还在苏州城门口挤着。
辎重车轮碾过泥路，留下两道深深的车辙。
先锋营打头。
牛皋骑着那匹秃了尾巴的乌骓马，双锏挂在鞍侧，走在队伍最前面。
他挺着胸脯，下巴抬得老高，活像一只昂首打鸣的公鸡。
但他的脖子像装了轴承。
每隔一盏茶的工夫，他那颗黑铁塔般的脑袋就往后转一下，目光越过后面的骑兵，最后地落在队伍中段的一辆青布马车上。
那辆马车比别的辎重车宽了一圈，帘子捂得严严实实。
马车帘布忽然被掀开一角。
半张脸露了出来——眉眼含怒，腮帮子红得像煮熟的虾。
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