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同一片天空下，不同的另一处人家，过着与以往截然不同的新年。
锦华巷的小院里，炉火正旺，温暖和顾建军围坐着，有一搭没一搭地说话。
桌上摆着瓜子花生，柜子里、地窖中存着满满的年货，墙上贴着红艳艳的对联，处处透着喜庆。
而在几百里外的那个小县城里，沈婉清一家正守着昏暗的煤油灯，吃着简单的年夜饭。
桌上只有三个菜——一盘炒白菜，一碟咸菜，一碗清汤寡水的炖萝卜。
和记忆里那些丰盛的年夜饭相比，简直天差地别。
沈婉清夹了一筷子白菜，味同嚼蜡地吃着。
母亲在旁边叹了口气，轻声说：“今年过年，就这样吧。
明年会好的。”
父亲没说话，只是低着头吃饭，脸上的皱纹在昏黄的灯光下显得格外深。
沈婉清看着他们，心里像被什么东西堵着，喘不过气来。
这就是她自己求来的日子。
这个年，过得冷冷清清。
没有亲戚来拜年，也没有地方可去。
他们在这个小县城没有根基，没有熟人，过年就只能三个人守着这间破旧的屋子，听着外面偶尔传来的鞭炮声发呆。
母亲试着包了饺子，可面和得不好，煮出来烂了一锅。
父亲笑着说没事，照样吃，可那笑里全是勉强。
沈婉清看着那锅烂糊糊的饺子，忽然想起以前在省城的日子。
每年过年，家里都有保姆帮忙，满桌的菜，精致的点心，还有亲戚们络绎不绝地来拜年。
她那时候从未觉得那些有什么特别，现在才知道，那些都是她再也回不去的奢望。
“妈，”
她开口，声音有些哑，“我来包吧。”
母亲愣了一下，看着她。
沈婉清走过去，接过她手里的面团，开始学着揉面、擀皮、包饺子。
动作笨拙，包出来的饺子歪歪扭扭的，可母亲看着，眼眶却红了。
“婉清长大了。”
母亲轻声说。
沈婉清低着头，没说话。
可日子并没有因为过年就变得好过一些。
同样是初五这天，沈婉清家里也来了一个人。
那是个中年男人，穿着灰色中山装，说话客客气气的，可那双眼睛，看人的时候总带着打量，让人很不舒服。
“沈同志，”
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