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，是我以前有一支一模一样的。
不。
不是“一模一样”
。
是同一支。
？什么意思。
我再次看去。
笔夹上有一道划痕。
我八岁的时候把笔摔在地上，那道划痕就是那次留下的。
我妈当时说了我什么，我忘了，只记得那天下午我用这支笔写了很多个“永”
字，写到手上全是墨。
后来这支笔不见了。
我以为丢了。
“这支笔，”
我的声音有点涩，“怎么在你这里？”
刘糜祁没有回答。
她把笔推到桌子中间，推到我够得到的位置。
“你写字的时候手腕会抬起来，”
她说，声音还是白开水一样淡，“小指点纸面的力度比过去重了。”
过去。
她说的是“过去”
。
窗外有车经过，有一辆鸣了笛，但声音像隔了一层什么，很远，听不真切。
我盯着那支笔，盯着那道我亲手摔出来的划痕。
十年前的墨早该干了，但我觉得自己还能闻到那股味道，墨臭混着宣纸的涩。
“‘那个人’，”
我说，声音从嗓子眼里挤出来，“是我？”
她没说是，也没说不是。
她只是伸出手，拿过那支笔，拧开笔帽，又从书包里摸出一个本子——不是日记本，是一个很旧的速写本，封面的皮磨得发白。
翻开，里面全是字，不是写给我的，也不是关于我的，是写给她自己的。
她一页一页翻过去，偶尔停下，让我看一眼。
我看到了很多我不认识的字迹，不同时期的，不同的笔，不同的力度。
有的地方洇了墨，有的地方用力到纸背凸起。
像一个成长档案，记录着一个人的笔迹如何从生涩变得流畅，又从流畅变得……
断了。
本子最后的几页是空白的。
“我找了你很久。”
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