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铁锹碰到骨头时，发出的声音和谢云书想的不一样。
不是清脆的响，而是一种闷钝的、潮湿的“咯”
，像谁在黑暗里叹了半口气。
谢云书蹲下身，用袖子擦去额角的汗，指尖触到的是一层黏腻的泥，混着腐草的气息，往毛孔里钻。
“公子，”
阿芜提着灯笼站在三尺外，火光被她压得极低，只照亮坟坑边缘一圈湿冷的土，“……是这根吗？”
谢云书没回答。
他盯着那截露出来的胫骨，骨头已经发黄，像一根被水泡过又晒干的枯枝。
顾言死了十年，乱葬岗的野狗和雨水早就把尸首拆得七零八落，他凭着当年收尸人的一句醉话——“穿灰布直裰的老书生，脖子后有块胎记，被扔在西坡最大的那棵槐树下”
——已经挖了三个时辰。
他伸手，轻轻拨开骨头旁边的泥。
指节在发抖，不是因为怕，是因为恨。
二十年了，他爹在书房里对着那些伪造的书信发呆时，他以为那是老人的懦弱。
现在他才知道，那不是懦弱，是冤。
冤到连喊都不敢喊，怕一喊，连命都没了。
泥里有个东西。
不是骨头，是一块叠成方块的布，藏在胸骨和脊椎之间的缝隙里——那是人死前最后能护住东西的位置。
布已经烂成了褐色，但还能看出原本是灰白色的，是顾言生前最爱穿的直裰料子。
谢云书把它抽出来，像从时光的喉咙里拔出一根刺。
布块里裹着一片薄如蝉翼的绢。
绢上用血写着字，字迹已经发黑，但还能辨认：
“吾徒周显受萧权所迫，伪造安国公通敌书信。
萧权实与北狄可汗密约二十载，以边关军饷换战马，以将士尸骨换盟书。
吾知情，故被灭口。
顾言绝笔。”
谢云书捏着那片绢，指节泛白，像要把它捏进掌心的骨头里。
二十年。
不是陷害，是灭口。
顾言发现了萧权偷卖军饷、勾结北狄，想告发，却被反咬一口，成了伪造书信的“帮凶”
。
而安国公府，只是萧权顺手扫掉的一个障碍——因为安国公当时恰好巡查边关，撞见了军饷出入的账目。
“公子……”
阿芜的声音从很远的地方传来，“有人来了。”
谢云书猛地回头。
乱葬岗外围的草丛里，有光在晃——不是灯笼，是火把。
不止一个。
他迅速将血书收入怀中，用那块烂布裹好，然后抓起铁锹，把土胡乱推回坑里。
阿芜已经吹灭了灯笼，整个人缩进坟坑旁的野蒿丛里，像一滴墨融进黑夜。
“几个？”
谢云书压低声音。
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