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他换好军装，照常出操，照常练枪，照常和同袍说笑。
没有人看出他有什么不同。
只有他自己知道，那把十四岁生辰时父亲送的剑，他再也没有碰过。
它躺在箱子里，和《论语》在一起，像两座墓碑。
三天后，陆崇来军营看他。
"
昭儿，"
父亲的脸色比上次见面时好了许多，带着一种刻意的温和，"
那日父亲话说重了，你别往心里去。
搬回家住吧，军营里条件艰苦——"
"
父亲，"
陆昭打断他，声音平静得像一潭死水，"
那日悦来酒楼，梅字间的青衫公子，是谁？"
陆崇的脸色变了。
那变化很慢，慢得陆昭能看清每一个细节——眼角的抽搐，嘴角的僵硬，手指在袖中的收紧。
父亲在紧张，在盘算，在权衡该说什么、不该说什么。
"
什么青衫公子？"
陆崇最终开口，声音带着一种刻意的茫然，"
昭儿，你在说什么？"
陆昭看着他。
看着这个教了他二十年"
清正磊落"
的人，此刻在他面前演戏。
他忽然觉得很累。
累得像跑了一场永远跑不完的马拉松，终点在前方，却永远到不了。
"
父亲，"
他说，"
那坛酒，是我送的。
"
陆崇的瞳孔猛地一缩。
"
但我送的是女儿红，不是毒酒。
"
陆昭的声音很轻，轻得像一片羽毛，"
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