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老道士看着他，看了很久。
然后他伸出手，沈万钧把沈临渊的生辰八字递过去——他随身带着，在口袋里揣了很久，纸张被体温捂得温热。
老道士接过那张纸，展开，看了一眼，又看了一眼，然后闭上了眼睛。
拇指又开始在指节上移动。
时间一点一点地过去。
老周撑着伞站在庙门外，伞面上的雨滴汇成水流，顺着伞骨往下淌，在他脚边汇成一小片水洼。
他的腿站麻了，换了只脚支撑重心，鞋底踩在水洼里，发出轻微的啪嗒声。
沈万钧站在那里，一动不动，像一尊被雨水浇透了的石像。
老道士终于睁开了眼睛。
“能改。”
他说。
沈万钧的肩膀猛地一松，像绷了许久的弦终于断了。
“但是，”
老道士又说了一个词，这个词像一把锤子，把沈万钧刚松下来的肩膀又砸紧了。
“改命的人，要承受反噬。
你孙子的命盘烂了二十多年，要把它修复，需要以改命者的命盘为补丁，填进去，补上去。
谁改的，谁受着。”
沈万钧没有问反噬会怎样。
他活到这把年纪，见过的事够多了，不需要问。
他只是看着老道士，说了两个字：“我改。”
那场法事做了整整一夜。
老道士盘腿坐在蒲团上，面前摊着沈临渊的生辰八字，旁边摊着沈万钧的生辰八字。
他蘸着朱砂，在黄纸上画了一道又一道符，每一道符都画得很慢，每一笔都灌注了全部的灵力。
画完一张，念一遍咒，烧一张。
符纸在火盆中化为灰烬，青烟袅袅上升，在昏暗的灯光下扭曲、缠绕、散开。
沈万钧坐在一旁的蒲团上，按照老道士的吩咐，咬破舌尖，将血滴在符纸上。
一滴，一滴，又一滴。
他每滴一滴血，就觉得身体里的什么东西被抽走了一分。
雨停了。
天快亮了。
老道士画完最后一道符，念完最后一遍咒，将符纸投入火盆。
沈万钧坐在蒲团上，看着那簇火苗，看着它从旺盛到衰弱，从衰弱到熄灭，最后只剩下一堆灰烬，风一吹就散了。
老道士收了功，脸色白得像纸，额头上全是汗。
他看着沈万钧，只说了一句话：“你孙子的命盘已经修复了。
他会慢慢好起来的。
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