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不是打不过，是不配打。
不是输了，是根本不在一个层次。
绝望。
一种从未有过的、深入骨髓的绝望，从戈尔萨心底升起。
那绝望像冰冷的蛇，从脚底爬上来，顺着脊椎往上爬，爬到后颈，爬到头顶，缠住他的脖子。
它在他的血管里流淌，在他的骨骼里生长，在他的灵魂里扎根。
他感觉自己像一只被猫抓住的老鼠，被玩弄得精疲力竭，然后被一口咬断喉咙。
他感觉自己像一只被蛛网粘住的飞虫，挣扎得越厉害，就被缠得越紧，然后被蜘蛛慢慢吃掉。
他感觉自己像一个溺水的人，拼命地划水，拼命地呼救，拼命地想抓住什么，但什么都抓不住。
水从四面八方涌来，灌进他的嘴里，灌进他的鼻子里，灌进他的肺里。
但他没有退，也不能退。
他咬着牙，那些牙齿被他咬得咯嘣响，像要碎掉一样。
他握紧三叉戟，那些戟刃被他攥得发白，像要断掉一样。
他的漆黑的眼睛死死盯着那尊巨人，那双赤红的、快要熄灭的眼睛里，还有一丝光。
那光在烧，在烧，在烧。
它烧掉了他的恐惧，烧掉了他的绝望，烧掉了他的犹豫。
只剩下一种东西——疯狂。
那种被逼到绝境后、只能向前、再无退路的疯狂。
他还有底牌，他还有手段，他还能——巨人动了。
不是冲锋，不是突刺，只是——抬起手臂，然后落下。
那动作看起来缓慢，甚至带着几分漫不经心。
像在赶一只苍蝇，像在拍一粒灰尘，像在做一件微不足道的小事。
但当那只金色的巨掌从天而降时，戈尔萨才发现——那所谓的“缓慢”
，只是因为手掌太大，距离太远，给他的错觉。
实际上，那速度快到他的反应都跟不上。
他看见手掌的时候，手掌还在头顶百米；他眨眼的时候，手掌已经到头顶五十米；他握紧三叉戟的时候，手掌已经到头顶十米。
他来不及闪避，来不及后退，来不及做任何事。
他只能咬牙，将三叉戟横在头顶，硬扛。
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