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电话那头的声音忽然急了，不是质问，是那种怕来不及的急，是那种天快黑了、路还很远、他在往这边跑但不知道她在哪个方向的急。
“沈玉，你在哪。
告诉我。”
“湖边。”
她说，声音闷闷的，从膝盖里传出来，像隔了一层棉被，但还是听得清，每一个字都听得清，比任何时候都清，“我一个人。”
电话那头静了一下。
然后传来一阵声响——很乱，像什么东西被碰倒了，像椅子被撞翻了，像一个人在黑暗的房间里摸黑找鞋，手忙脚乱的，慌得钥匙掉在地上捡了两次才捡起来。
沈玉听着那些声音，把手机贴得更紧了，紧到那些声音像发生在自己耳朵里，像她就站在他旁边，看着他慌慌张张地穿鞋、拿钥匙、推开门，走廊的声控灯亮了，橘黄色的光，很暖。
楼道很窄，他跑下去，三步并作两步，脚步声在楼梯间里回荡，咚咚咚咚，像心跳，越来越远，越来越轻。
“别动。”
他说，声音是喘的，大概已经在跑了，大概已经在路上了，大概什么都顾不上了，“别动，在那等着。”
“哥。”
她叫了一声。
“嗯。”
“我想你了”
他笑了。
很轻，很短，像一口气从鼻子里喷出来，带着一点湿意，可能是笑了，可能是哭了，可能分不清了。
风吹过来，带着咸腥味，还有远处渔船上隐约的马达声，闷闷的，像隔了一层布。
她的裙摆被风吹起来，还没全干，凉丝丝地贴在腿上，像一块被浸透了的布，沉甸甸的。
她把裙摆拢了拢，压在膝盖下面，压住了，风又吹起来，从另一边掀开，她懒得再压了。
她把背包打开，翻出那本杂志。
杂志的边角全卷了，封面褪了色，原本红色的字变成了粉白色，像被太阳晒褪了色的旧衣服。
她翻到折角的那页——那片海。
照片上的海和她面前的湖不一样，照片上的海是灰蓝色的，平静的，像一面被磨平的镜子。
面前的是黑色的，
她把杂志翻过来，看背面。
那行字还在，“等你长大了哥带你去”
，蓝色的圆珠笔，墨水有点洇了，字的边缘模糊了，像在水里泡过，像在眼泪里泡过，但每一个字都还在，每一个笔画都还在，都还在。
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