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他看了她好一会儿，忽然说：“你不怕？”
沈昭宁愣了一下。
怕什么？怕乌恩其？怕走不了？怕被抓住？她想了想，发现自己好像分不清了，所有东西搅在一起，像一团乱麻，理不出头绪。
“怕。”
她说。
马芳没再说什么。
他转过身，拿起那把豁了口的旧铲，挪到帐篷角，弯腰扒地上的马粪碎草。
铲子豁了口，蹭在地上不是顺滑的沙沙声，是磕磕绊绊的刺啦刺啦，一下一顿。
沈昭宁盯着他的背影看了一会儿。
背上的肌肉隔着衣服绷出印子，火光把他的影子拉得又长又大，盖住了半个帐篷的地面。
“马芳。”
她叫了一声。
铲子停了。
“嗯。”
沈昭宁张了张嘴，又闭上。
说什么呢。
说怕？他已经知道了。
说走不了？都知道走不了。
说乌恩其那双手拍在他肩膀上的时候，她差点站起来？说了又有什么用。
她低下头，捡起皮袄，捏住滚到脚边的针。
针尖在暗里亮了一下，她没抬头。
针戳进皮子，得用力顶一下才能穿过去。
指腹上那个针眼还在，每顶一下针就硌着那点伤，酸酸涨涨的疼。
她盯着针脚，一针一针地数。
数着数着，手就不抖了。
“会走的。”
马芳忽然说。
铲子停了，声音从帐篷角传过来，闷闷的，“会走的。”
沈昭宁没应。
针尖扎进皮子，用力顶过去，线拉出来，又扎下一针。
会的。
她在心里说。
帐篷里只剩穿针的闷响，和铲子蹭地的刺啦声，混着帐外风雪，一声一声。
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