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那一瞬，就是你搭箭的时候。
后来父亲被鞑子带走了。
和母亲一起。
再也没有回来。
马芳低头看手里的皮带子，边缘已经磨得发亮，比刚拿到时软了不少。
他把皮带子搁一边，从怀里摸出一支箭。
这支是昨晚刚磨好的。
镞尖对着天边最后一点光，他眯眼看，有一道极细的寒芒。
还不够。
他把箭按在磨石上，继续磨。
她说活着回来。
他没应声。
但他手里这支箭，会应。
沈昭宁走回废料棚时，指尖已经冻得没了知觉。
角落里的陈三平打着断续的鼾，对有人进出毫无反应。
她靠坐在冰凉的土墙边，听着风声，脑子里反复映着马芳磨箭时那沉默的样子，弓着背，手里握着箭杆，砂石摩擦的声响一下一下，又沉又钝。
他说“是机会”
。
他说“会小心”
。
她不知道这次是不是史书上那一次。
她只知道，十天后，他要走进那片猎场。
她把那半筐枯枝放在脚边。
筐底压着几片地榆的干叶——上午趁人不备，又揪了一把。
她还是揪了。
夜风从棚缝里灌进来。
沈昭宁蜷起身子，把破毡子裹紧。
胃里空空的，但不那么绞了。
她闭上眼，耳边是风声，和远处马匹偶尔的喷鼻声。
不知道十天后会怎样。
但今天晚上，她把自己想说的话，说出来了。
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