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沈昭宁在几步外停下，放下筐，假装低头找枯枝。
周围只有水哗哗的声音。
她吸了口气:“我……又想了围猎的事。”
马芳手上的动作没停。
“前几夜里，我做了个噩梦。”
她声音顿顿像是在找词，“梦见有头老虎扑你，那老虎扑过去的时候，你手里的箭还没搭上弦。”
马芳的背僵了一下，然后继续磨。
“醒过来的时候，浑身汗透，冷得发抖。”
沈昭宁低着头，盯着脚下的枯草，“我知道只是个梦。
可这两天一闭眼，那个画面就往外冒。”
马芳没说话。
“我怕。”
她终于说出这两个字，声音哑得几乎听不清，“我怕你回不来。”
摩擦声停了。
马芳低着头，盯着手里那根磨得发亮的皮带子。
河面的反光在他脸上晃动，看不清脸。
过了很久，久到沈昭宁觉得河风已经钻透衣衫，把骨头缝都吹凉了。
他才慢慢把皮带子搁一边，双手撑在膝盖上，直起身，转过来看她。
他的眼睛在暮色里显得深。
脸上没什么表情。
“是机会。”
他说。
声音不高。
沈昭宁喉咙一哽。
“留在这儿，”
马芳的目光扫过远处马场低矮杂乱的棚屋，那里正升起几缕瘦弱的炊烟，“也是死的慢一点罢了。”
他顿了顿，重新看向她，“汗王的猎场，多少人盯着。
做得好，能活得像个人一点。
做不好……”
没说完，但意思明白。
奴隶的命贱，但在那种场合下死，或许比在马场里被慢慢耗干，多一丝被记住的可能，哪怕是被当作一次失误的代价记住。
这是他的活法。
沈昭宁忽然明白，自己那些绕着“历史结果”
和“长远守护”
打转的焦虑，在他面前苍白得可笑。
他活在每一个喘气的当下，掂量的是下一顿能否多一口粮、少一鞭子，是能不能从泥里挣出半个身子。
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