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“往年这时候，”
陈三平继续道，声音没什么起伏，像在念一段与自己无关的陈旧账目，“北边几个小部落，就得往南边水草好的地方挪。
抢地盘，抢牲口，抢人……乱得很。
马场这儿还算靠南，又有大汗的大帐在附近，一般没人敢来硬碰。
但要是被派出去运草料，或是遇上走散的小股人马……”
他没说下去，摇了摇头，花白的头发跟着轻颤。
沈昭宁心中一动。
她压低声音，像是随口搭话：“南边……听说暖和些？”
陈三平的身体几不可察地僵了一下。
他缓缓转过头，那双浑浊的眼睛盯住沈昭宁，有了清晰的、近乎惊恐的东西。
“闺女，”
他声音压得极低，气音里带着颤，“别想。
千万别想。”
他环顾四周，尽管这破棚附近根本不可能有人。
“回不去了，”
他喃喃道，重复两遍，像在念咒，又像在劝服自己，
“骨头……都埋在这儿了。
早些年，不是没有人试过。
往南跑，认着星星，认着山……可草原这么大，没吃没喝的，后头有追兵，前面又有狼，还有别的部落巡骑。
抓回来的，当场就砍了，脑袋挂在马桩上；没抓回来的，十有八九也死在半道了，成了野狼的食，冻硬的尸首开春才化出来……”
他枯瘦的手无意识地颤了颤，缺了手指的地方空荡荡地蜷着。
“我这条老命，能拖到现在，就是没再想过‘南边’。
低头，干活，喘气，别的……都是催命符。”
沈昭宁看着他眼里深不见底的恐惧和绝望，突然感觉很悲哀，那是一种被岁月和苦难彻底洗过、连最后一点火星子都泼灭了的死寂。
她知道，这就是绝大多数被掳的汉人结局，不是死在明晃晃的刀箭下，而是死在日复一日的磨损和彻底碾碎的希望上。
陈三平喘了几口气，情绪慢慢平复下去，又变回那副麻木的样子。
他最后看了一眼沈昭宁，叹了口气，那声音沉甸甸的，带着着几十年的风霜和认命。
“闺女，听我一句，”
他转过身，慢慢朝自己栖身的角落挪去，声音飘过来，散在风里，“别想不该想的。
像其他人一样，低头活着，兴许……兴许能活久点。”
沈昭宁站着，看陈三平缩进角落干草里，一动不动，仿佛已经与这片吸干了无数人血肉的土地长在了一起。
她攥紧冻僵的手，指甲深深掐进掌心，那一点锐痛，像根刺，带着某种蛰伏的不甘。
低头活着，或许能活久点。
可那样活着，和那些埋在草原某处、无人知晓、连名字都化了的白骨，又有什么区别？
沈昭宁抬头，望向马场另一头。
夜色正吞没一切，只有风声呜咽。
远处，草料垛的方向，隐约有个黑影还在移动，一下，又一下。
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