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然后他笑了。
笑得很轻，很淡，像风吹过湖面。
“是吗。”
他说。
沈炼没说话。
昂热低下头，看着手里的古籍。
他翻了一页，又翻了一页，像是在找什么。
但他的手有点抖，那颤抖很轻微，不仔细看看不出来。
“多少年了。”
他喃喃道。
沈炼知道他在说什么。
一百三十七年。
从那个叫梅涅克·卡塞尔的年轻人死在夏之哀悼的那天起，到现在，一百三十七年。
他活了一百三十七年，就是为了这一天。
昂热合上书。
他把书放在桌上，抬起头，看着窗外。
阳光照在他脸上，照在他花白的头发上，照在他那双苍老的眼睛里。
那双眼睛里有很多东西——疲惫，释然，还有一点空。
像是一个人走了一百三十七年的路，终于走到了尽头，却发现前面什么都没有了。
“谢谢你。”
昂热说。
沈炼摇摇头。
“不用。”
昂热转过头，看着他。
“你接下来打算做什么？”
沈炼想了想。
“不知道。”
他说，“可能先歇一段时间。”
昂热点点头。
“应该的。”
他看着沈炼，忽然笑了一下。
那笑容比之前轻松一点，像是放下了什么东西。
“去吧。”
他说，“年轻人该过年轻人的生活。”
沈炼站起来。
他走到门口，停下，回过头。
昂热还坐在那里，阳光照在他身上。
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