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拳头对拳头。
两只手砸在一起,发出沉闷的响声。
那声音不大,但震得周围的空气都在颤抖。
沈炼的眼睛眯了起来。
不对。
不对劲。
他撤拳,再攻。
拳,肘,膝,脚,翅膀——全身每一个部位都变成了武器,狂风暴雨一样砸向庞贝。
庞贝接。
一拳一拳地接。
他的动作越来越快,越来越流畅。
好像不是在战斗,是在跳舞。
每一个动作都恰到好处,每一次格挡都刚刚好。
沈炼越打越难受。
不是打不过,是打不痛快。
他的每一个动作,都像被什么东西束缚着。
出拳的时候,风在推他的手。
收拳的时候,风在拉他的手。
他想加速,风就变成阻力。
他想变向,风就把他往另一边吹。
处处受限。
处处别扭。
像在泥沼里打架。
庞贝一拳砸在他胸口。
沈炼倒飞出去,在空中翻了两圈,翅膀拼命扇动才稳住身形。
胸口火辣辣地疼,鳞片裂了几片,有血流出来。
他低头看了一眼。
肋骨断了两根。
不算重伤,但足够让他清醒。
庞贝站在原地,连动都没动。
月光照在他身上,照在他那层薄薄的鳞甲上。
那些鳞甲在发光,像镀了一层银。
“你不应该来的。”
庞贝说。
沈炼擦掉嘴角的血。
“作为天空与风之王,”
庞贝继续说,“在这离天空最近的地方——”
“这世间的风都将为我所用,而此处的风儿甚是喧嚣啊”
他抬起手,指了指头顶。
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