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买家是个南洋客，出手阔绰，一顿饭的功夫就敲定了明年整年的供货。
魏铭铉心里高兴，出了酒楼，沿着骑楼底下的石板路慢慢走，寻思着找个地方吃点东西垫垫肚子——刚才光顾着谈生意，菜没吃几口，酒倒灌了一肚子。
骑楼底下灯火昏黄，卖云吞面的、卖糖水的、卖凉茶的，一家挨着一家。
粤语此起彼伏，他听不太懂，只觉得热闹。
走到街角，忽然闻见一股香味。
是炒糯米的香，混着腊味和花生，勾得他肚子咕咕叫。
他循着香味看过去，街角拐弯处，一盏昏黄的灯泡底下，停着辆小小的手推车。
车上架着口锅，锅里正炒着糯米饭，热气腾腾，香味扑鼻。
推车后面站着个人，低着头翻炒，看不清脸。
魏铭铉走过去，刚要开口问价，就听那人头也不抬地说：
“炒饭两毫一碗，加腊味三毫。”
两毫？魏铭铉愣了一下。
这价钱，比旁边那些摊子便宜多了。
他正要掏钱，那人却抬起头来。
四目相对。
魏铭铉的手僵在半空。
那张脸，瘦了，老了，眼角添了皱纹，下巴上还有没刮干净的胡茬。
可那双眼睛，那双古井无波的眼睛，他认得。
“林……林兄？”
林轶玄看着他，也愣了愣。
然后他笑了，那笑容很淡，像广州冬天难得一见的太阳。
“魏兄。”
他说，口音带着几分粤地的腔调，“好久不见。”
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魏铭铉在摊子旁边的小凳上坐下，看着林轶玄盛了一盘糯米饭端过来。
饭是炒得真好，糯米粒粒分明，腊味切得细碎，花生炸得酥脆，葱花撒得匀称。
魏铭铉吃了一口，烫得直呵气，却舍不得吐。
“好吃。”
他含糊道，“真好吃。”
林轶玄在他对面坐下，手里捧着个搪瓷缸，里头泡着粗茶。
魏铭铉又吃了两口，忽然想起什么，抬头看他：“你……这些年就干这个？”
林轶玄点点头。
“这道上的事……”
“不做了。”
林轶玄喝了口茶，“没人请了。”
魏铭铉张了张嘴，想说什么，又咽了回去。
他想起当年那些事——乌林答祖坟，雪山顶上那场恶战，冲天而起的金光，还有最后那一眼看见的、趴在棺椁上往下沉的身影。
他想问，又不敢问。
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