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等你爸回来。”
陆援朝蹭过来，小胖身子紧紧抱住祝棉的腿，脸埋进她的旧棉袄衣襟里。
闷闷的，没有声音。
和平呢？祝棉猛地回头。
角落，旧碗柜旁，灶台投下的长长阴影边界处。
四岁的陆和平不知何时挣开了哥哥的保护圈。
她小小的身体瑟缩地蹲在地上，背对着所有人。
没有人注意到她什么时候在地上摸索。
没有人看见她的指尖划过地砖缝，停在那小截蓝色蜡笔头上。
此刻，她苍白的小手紧紧攥着那截蜡笔。
蜡笔尖在粗糙的瓷砖表面发出“哒哒哒”
急促而细碎的摩擦声。
祝棉没有走过去。
她站在原地，握着建国的手，腿上挂着援朝，隔着半间厨房的距离，看着女儿的背。
那小小的肩膀没有抖。
蜡笔一下，一下。
她画完了。
放下蜡笔，没有回头。
祝棉慢慢蹲下身。
她没问那是什么。
没问你怎么知道是他。
没问你什么时候看见的。
她只是伸出手，把和平冰凉的手指轻轻拢进自己掌心。
握了一下。
和平的小手在她掌心里，慢慢不抖了。
灶台上，那半锅疙瘩汤已经凉透了。
表面结了一层薄薄的皮，没有人动过。
陆建国还站在窗前，保持着那个守护的姿势。
他的小脸绷得很紧，眼睛一瞬不瞬地盯着窗外那片被雪覆盖的昏暗斜坡。
祝棉看着他。
看着他攥紧又松开、松开又攥紧的小拳头。
她没说话。
只是走过去，把灶台上那锅结皮的疙瘩汤端开，从蒸笼里拿出几个还温热的馒头，放进那个磕碰掉漆的搪瓷碗里。
轻轻推到他手边。
馒头还冒着微微的白气。
建国低头看着碗里的馒头。
他没吃。
但他也没推开。
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