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爸敲的什么？教我！”
，！
建国把本子推过来。
上面画着简单的符号：长线代表“长敲”
，圆点代表“短敲”
，旁边标注着猜测的意思。
“这是‘水’……这是‘痛’……这个不知道……”
“我知道！”
援朝抢过炭笔，在一个符号旁画了个碗，“这个是‘饿’！
爸昨天敲过，然后妈就端饭来了！”
两个孩子头靠头研究起来。
陆凛冬睁开眼，看着这一幕。
阳光透过窗户，照在孩子们毛茸茸的头顶，照在本子歪扭的字迹上，照在炭笔扬起的细微粉尘上。
那些光里的尘埃缓缓飘浮，像某种无声的舞蹈。
他伸出手，指尖在阳光里停留。
温暖。
他忽然想起很久以前，也是这样的午后，他教建国认第一个字。
那时儿子的小手还握不住笔，在纸上画出歪扭的“一”
。
“爸，这是什么？”
“这是一。”
“一是什么？”
“一是开始。”
他说，“什么都是从一开始的。”
现在，他的儿子在破译一种新语言。
也从“一”
开始。
傍晚，祝棉端来晚饭。
小米粥熬得稠稠的，上面浮着一层米油。
配一碟酱菜，两个白面馒头。
陆凛冬坐起身。
蜡封让他的动作有些迟缓，像隔着一层水在看世界，但痛楚确实减轻了。
他端起碗，没用勺子，直接喝了一口。
烫，但暖。
暖流顺着喉咙滑下，熨帖了紧绷的肠胃。
祝棉坐在对面，静静看着他吃。
等他喝完粥，她才开口：“明天拆蜡封，可能会疼。”
陆凛冬放下碗，手指在桌面敲：哒哒——知道。
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