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他看着儿子——十五岁，断着手臂，脸上还带着稚气，却已经想用石膏当武器。
这就是他的家。
破锅、病儿、受伤的父亲……和一群哪怕碎了也要拼回去的人。
他走到床头柜前，端起那碗凉透的疙瘩汤。
汤面凝了一层薄薄的油膜，葱花沉在碗底。
他没用勺子，直接仰头喝了一大口。
，！
凉的，咸的，还有点苦——是中午苦瓜的回味。
他咽下去，胃里升起一点暖意。
“都过来。”
他说。
孩子们看向他。
祝棉抱着和平，也看向他。
陆凛冬指着砂锅裂缝：“看见了吗？这是敌人留的记号。
他们想让咱们怕，想让咱们觉得这个家一碰就碎。”
他停顿，目光扫过每个人的脸。
“但锅碎了，汤还在。
石膏裂了，胳膊还在。
耳朵伤了……”
他指了指自己，“听力还在。”
他声音不高，却像敲在铁上。
“他们下次再来，咱们还这样。
用锅听，用孩子喊，用石膏砸。
一次不行就两次，两次不行就十次。”
他看向祝棉，“直到他们明白——这个家，碎不了。”
祝棉看着他，看了很久。
然后她点头，走到炉子边。
她拿起铁钩，对准砂锅裂缝旁一处完好的锅壁，用力一敲！
“铛！”
清脆的响声震得空气一颤。
“记住这声。”
她说，“这是咱们家的钟。
坏人来了，敲锅为号。”
陆援朝第一个响应：“我来敲！
我劲大！”
陆建国抿嘴：“我一只手也能敲。”
陆和平小小声：“我……我捂耳朵。”
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