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陆凛冬喉结滚动,大手按住儿子头顶:“去睡。
明天有硬仗。”
陆建国回房,摸出枕头下的半块红薯。
甜香弥漫。
他想妹妹发抖的手,母亲塞饼的眼神,父亲沉甸甸的掌心。
冰裂了缝,透进了光。
凌晨两点,卧室门轻响。
祝棉没睡,在灯下缝儿子书包。
针线拉出细长的影。
“要走了?”
“嗯。
添‘柴火’。”
祝棉起身,从柜中取出布包——里面是把锃亮的手枪。
“带着。”
她塞进他腰间,“这次不一样。”
陆凛冬看着妻子。
灯下她已有白发,可眼睛依然清亮如当年军校靶场十枪百环的神枪手。
“你每天擦枪?”
“就像你每天检查门锁。”
祝棉替他整衣领,“习惯了。”
她动作很慢,抚平每道褶皱。
“凛冬,”
她轻声说,“如果晚星真在那儿……别硬来。
那孩子受了三年苦。”
“我答应你,带她回家。”
“还有你,”
祝棉抬眼,“也要回家。”
陆凛冬俯身,额头抵住她的额头。
这是他们的誓言:我会回来,你必须回来。
陆建国没睡。
,!
他听见父亲出门,听见母亲洗碗,听见妹妹梦呓。
光脚走到窗边,雪地上,深色身影消失在围墙拐角。
父亲走路像猫。
生父走路总拖鞋底。
不一样。
可那只按在肩上的手,温度真实。
书桌上是路线图。
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