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陆凛冬喉结滚动，大手按住儿子头顶：“去睡。
明天有硬仗。”
陆建国回房，摸出枕头下的半块红薯。
甜香弥漫。
他想妹妹发抖的手，母亲塞饼的眼神，父亲沉甸甸的掌心。
冰裂了缝，透进了光。
凌晨两点，卧室门轻响。
祝棉没睡，在灯下缝儿子书包。
针线拉出细长的影。
“要走了？”
“嗯。
添‘柴火’。”
祝棉起身，从柜中取出布包——里面是把锃亮的手枪。
“带着。”
她塞进他腰间，“这次不一样。”
陆凛冬看着妻子。
灯下她已有白发，可眼睛依然清亮如当年军校靶场十枪百环的神枪手。
“你每天擦枪？”
“就像你每天检查门锁。”
祝棉替他整衣领，“习惯了。”
她动作很慢，抚平每道褶皱。
“凛冬，”
她轻声说，“如果晚星真在那儿……别硬来。
那孩子受了三年苦。”
“我答应你，带她回家。”
“还有你，”
祝棉抬眼，“也要回家。”
陆凛冬俯身，额头抵住她的额头。
这是他们的誓言：我会回来，你必须回来。
陆建国没睡。
，！
他听见父亲出门，听见母亲洗碗，听见妹妹梦呓。
光脚走到窗边，雪地上，深色身影消失在围墙拐角。
父亲走路像猫。
生父走路总拖鞋底。
不一样。
可那只按在肩上的手，温度真实。
书桌上是路线图。
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