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但疼得滚烫，疼得……活着。
他抱着账本冲进临时搭起的安置棚时，祝棉正捏着镊子，给和平挑掌心里的碎玻璃渣。
四岁女孩摊开黏糊糊的右手——涂满碘酒的掌心里，黏着两片薄薄的、几乎透明的小玩意儿。
一片圆圆的，边缘剪出锯齿状的光晕。
一片弯弯的，两头尖尖，像夜里刚冒头的月牙。
“孩子们求炊事班老赵做的。”
祝棉的声音很轻，轻得像怕惊扰什么。
她从那小手上取下两片糯米纸，转身，轻轻贴在丈夫伤臂的石膏上，“老赵问剪什么，援朝说，剪太阳和月亮。”
她的指尖在石膏粗糙的表面按压，让糯米纸服帖地粘牢。
“孩子们说，爹是太阳，娘是月亮。”
陆凛冬低下头。
石膏是灰白色的，那两片糯米纸几乎透明，在棚顶破洞漏下的天光里，泛着温润的、朦胧的光泽。
太阳的那片，边上还粘着一粒没化开的酸梅晶，像颗小星星。
棚外传来胖婶亮堂堂的嗓门：“棉啊！
工商局刚捎话来，你那个个体执照批下……”
话头被陆凛冬屈指敲窗的动作截断。
咚。
咚。
很轻的两下。
他把那本牛皮账本轻轻放进妻子染着血污的围裙兜里，指尖在佛跳墙那张蜡笔画上停顿了一瞬。
然后他的手覆上去，盖住那幅画，也盖住妻子冰凉的手背。
月光从棚顶的破洞漏下来，斜斜一道，正好照亮他眉骨伤痕下滚动的水光——没有掉下来，就那么蓄在眼眶里，亮晶晶的，像结了冰又化开的湖。
账本扉页的夹层里，粘着一枚烧变了形的小铁盒。
黑漆漆的，方方正正，像只僵死的蝉。
祝棉反手握住他的手掌。
她的手很凉，指甲缝里还嵌着血和灰，但握得很稳，很用力。
“回家。”
她说，声音哑得厉害，“孩子们该饿了。”
陆凛冬点头。
一个字也没说，只是转过身，用还能动的右臂，把三个孩子——担架上的建国、蹲在地上的援朝、坐在小板凳上的和平——一个一个，拢到身边。
棚外的月光很亮，白花花地铺了一地。
高的那个影子弯下腰，矮的几个影子挨过去，手臂搭着肩膀，脑袋靠着胳膊，最终融成一团分不开的、浓稠的墨色。
就像太阳和月亮，终于落在了同一个夜晚。
而黑夜还很长，路也还很长。
（本章完）：（）后妈在八零：靠美食养崽被团宠
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