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灶膛里最后一簇余烬暗下去，空气中只余黄酒与姜混合的微苦气息。
祝棉用凉水浸湿的指尖碰了碰陆凛冬的手臂，他肩头肌肉瞬间绷紧，左耳处传来一声压抑的抽气。
“耳朵疼？”
她立刻收回手，借着昏黄的煤油灯光仔细看他左耳廓——上回冻伤留下的深紫色瘢痕在暖气烘烤下变得更加显眼。
陆凛冬摇摇头，用尚且灵活的右手端起陶罐，将温热的酒液缓缓注入搪瓷缸。
“皮外伤。”
他的声音像砂纸磨过粗粝的木头，带着冰库寒气留下的疲惫，“明天……是二十三了。”
忌日。
这两个字沉甸甸地坠在两人之间昏黄的灯光里。
祝棉的目光从他微湿的发梢移到他下意识摩挲表盘的手指上——那是他紧张时的习惯。
“面发好了。”
她轻声说，引他看向灶台旁蒙着湿布的陶盆。
温润的麦香正丝丝缕缕从布沿钻出来。
堂屋里，三盏小油灯在牌位前静静燃着。
那是和平用墨水瓶改造的，棉线灯芯浸在凝固的油脂里，漾开一团团融融的黄光。
三个孩子挨挤着站在灯前，困得睫毛都忘了眨，却固执地不肯去睡。
建国背脊挺得笔直，带着少年人强撑的倔强；援朝胡乱攥着衣角，小脸上沾着烛蜡的黄渍；和平紧挨着门框，圆眼睛一眨不眨望着父亲沉重的脚步踏过石阶。
“爸……”
援朝挤出一声细喃。
祝棉没提忌日，只是让三个孩子搬来竹椅，挨着暖和的炉灶边坐好。
新添的松针在灶膛里噼啪作响，油酥的甜香随着热气蒸腾而上。
“这不是普通的面粉。”
她掀开湿布的刹那，雪白饱满的面团膨胀开来，“是你们广东奶奶的老法子，叫‘朥饼皮’。”
水流撞向陶锅底发出闷响。
咕噜噜的热气中，援朝挣扎着打了个哈欠，眼珠却牢牢盯着案板上飞快擀出的饼皮。
酥屑如细雪簌簌落下。
“急不来。”
祝棉捏住面团，传来一记清细的压闷声，“这是酥皮在‘醒’，也是……”
她顿了顿，“我们在醒。”
建国的眼皮在浓密睫毛下轻颤了一下。
他瞥向里屋牌位旁跳动的长明灯，那簇火光在他瞳仁里倏然收缩。
面团在陶盘上烙出滋滋轻响，一圈圈明黄酥脆在欢快的剥离中层层隆起。
炉火飘旋成絮片绒籽，时间在孩子们的屏息中拉得又长又凉——援朝喉咙咕咚一声；和平攥着哥哥衣角的小手松开了，扬起下巴细嗅；建国的背脊紧了紧。
陆凛冬无声地踏上门槛，带进走廊未尽的夜寒。
他把搪瓷缸搁在磨得发亮的木桌边缘，声音被挤压得断续嘶哑：“够……不够……灯？”
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