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为一道叫“过桥米线”
的吃食。
窗外，冬末的凌晨冷得瘆人。
地上覆着灰白的霜，一行行崭新的军靴印子，是早操士兵们用体温烙在水泥路上的刻痕。
“一、二、一！”
子弟小学的晨练队伍跑过大院。
排头的男孩个头不高，步子却迈得又沉又稳，像头绷紧的小狼。
陆建国喘着粗气在自家矮墙外停下。
喷出的白雾瞬间凝成冰晶，挂在睫毛上。
他跺了跺冻得发木的脚，军用胶鞋震落墙头枯藤上挂着的霜茬。
“咔嚓”
，轻不可闻。
他扳动门闩。
冰凉刺骨的铁把手粘着手心的皮肤，撕开般疼。
门开了一条缝——汹涌的、滚烫的、霸道到近乎蛮横的浓香，劈头盖脸砸过来！
瞬间冻麻了他的鼻腔，却直冲天灵盖。
他的眼睛一下子钉在了灶房饭桌上。
那只青灰色砂锅端坐中央，锅盖边缘，乳白色的蒸汽如同活物，袅袅盘旋，升腾。
揭开盖子呢？他仿佛已经看见——滚沸如熔金的鸡汤，浓稠得能托起汤勺。
沿陶罐内壁，挂下琥珀色的、胶质般的油痕。
汤面上，铺着白玉似的鸡脯片，薄如蝉翼的腰花，肥厚颤动的菌菇，蜷曲如花的鱿鱼须。
正中央，几颗圆润的鹌鹑蛋，像小太阳般浮沉。
而就在那片蒸腾的、晃动的、金灿灿的汤面倒影里——他看见了那个东西。
那个他曾在案板边、在面粉飞扬中、在她撩起汗湿头发时，惊鸿一瞥却从未敢细看的——星形烫疤。
约莫一截旧铅笔长短，清晰，深刻，狰狞，又莫名庄严。
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烙在她的右手手背上。
此刻，它在滚烫鸡汤蒸腾起的水雾与晨光交织的倒影里，熠熠生辉。
陆建国僵在门槛上。
冻裂又结痂、再次裂开渗血的指尖，无意识地抠着冰凉裤缝。
滚烫的香气扑面而来，像温厚的手掌，抚过他冻僵的脸颊、眉毛、睫毛上挂着的冰珠。
脑子里有什么东西，“喀啦”
一声。
裂了。
水塔。
四十米高。
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