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“知道你烦味精，”
她声音平淡，像在说今天白菜三分钱一斤，“我用晒干的虾头熬了酱。
青椒籽挑干净了。
菜站今儿没薄皮青椒，凑合吃。”
男孩细瘦的手指在桌板下猛地抠紧，指节青白。
他喉结艰难地上下滚了滚，薄嘴唇抿成一条线，又松开，再抿紧。
舌尖几次顶住上排门牙，嗓子里像卡着个滚烫的硬块——最后，他猛地抬起头，黑亮的眼珠子直直撞进祝棉平静的视线里。
“……开春要是捞着小猫鱼，”
他声音干巴巴的，像在背书，“记得……腌点萝卜干。”
一句没头没尾、毫不相干的话。
关于最廉价的河鲜，和最下饭的咸菜。
他说完就死死闭上嘴，腰背挺得笔直，像随时准备冲锋的小兵，目光钉子似的扎进菜盘里清亮的辣椒油花。
饭桌另一头，陆凛冬脊梁依旧枪杆般直。
他正分神听着左耳里那烦人的滋滋声，咀嚼肌因窗外呼啸的寒风而绷出冷硬的线条。
，！
他没说话。
没训斥儿子生硬的语气，也没戳破那笨拙的试探。
只是端起粗陶茶杯，将里面最后一点浓得发苦的茶根，一饮而尽。
碗盘相碰的脆响在厨房回荡。
祝棉系着旧头巾，站在漏风的窗前就着最后的天光穿针。
针尖在苍白的指腹上试了试，然后灵巧地钻进和平袜子的破洞。
另一只手也没闲着，就着冰凉的水，哗啦啦冲洗碗筷。
陆凛冬屋里，煤油灯芯“噗噗”
跳着，映着他伏案疾书的侧影。
战报总结上的红勾叉，凌厉如刀。
援朝赖在炕尾，缠着和平讲大灰狼和小蜜蜂分蜜饼的故事，讲得颠三倒四，自己先咯咯笑起来。
没人特意去看门槛边。
陆建国蹲在那儿，背对着屋里的光。
他手里攥着块不知从哪儿弄来的铁片，就着门缝里漏进的一线冰冷月光，在磨刀石上一下，一下，用力地磨。
“嚓……嚓……”
声音单调，固执，带着一股子狠劲儿。
夜色浓稠如墨，寒气从窗缝门缝里钻进来，冻得玻璃蒙上厚厚的霜花。
陆建国最后站起身，把那块磨得泛出冷光的铁片小心揣进怀里，裹紧破棉袄，一声不吭爬上属于他的炕角，蜷成小小一团。
呼吸很快变得均匀绵长。
他好像睡着了。
夜深得沉了。
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