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晨光刺破窗户纸时，灶房里最后一声剁响停了。
陆凛冬撑着案板，手指关节捏得发白。
他左耳后的助听器正嗡嗡作响，像有人拿砂纸在脑仁上磨。
“乱得很，”
他声音发紧，“像……有手指头在耳朵里抓挠。”
祝棉放下剁骨刀，在围裙上擦了把手。
面粉扑簌簌落下，在晨光里浮成金尘。
她转身揭开粗陶盆，醒了一夜的面团蓬松柔软，散发着粮食最本真的香气。
“援朝，”
她头也不抬，“碗柜顶上那碟猪油渣，少了一角。”
门边“嗖”
地缩回个小脑袋。
“陆建国。”
祝棉的目光钉向门后那片洗得发白的棉袄衣角。
布料贴着冰凉的木门，小主人正试图把自己伪装成墙的一部分。
十岁的男孩僵硬地挪出来。
瘦，像根没长开的竹竿，却绷着一身硬骨头。
脸上沾着昨晚生炉子蹭的煤灰，眼睛黑亮，却冷得像腊月河面的冰窟窿。
“今天学校复课。”
祝棉搓开面团，半截筷子在她手里翻飞，面皮擀得薄而匀，“六点半整队，听黄老师的话。
这是你现在的任务。”
她顿了顿，脑袋朝窗台歪了下。
“还有，鱼缸里那汪绿水，倒了。
浇外头那棵冻得半死的白菜。
干不完，早饭没份。”
男孩紧绷的下巴松了毫厘。
“倒就倒。”
他梗着脖子挤出三个字，撞开门，端上那只养着蔫头水草的破鱼缸，大步扎进刀子似的晨风里。
门甩得震天响。
灶膛里，封了一夜的炭火“啪”
地炸开朵火星子。
暗红色的暖意漾开，裹住冰冷的小屋。
祝棉解下围裙搭在椅背。
右手背上，那颗星形烫疤在熹微晨光里清晰浮现。
“瞎琢磨什么？”
她声音轻快，带着前几天在钢厂食堂吼哑的后遗症，“那电波还能顺着味儿，钻我给和平织的绒线帽里？”
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